— В два часа сорок минут.
— Зачет. А какая на тебе будет одежда?
— Черная футболка, белая бейсболка, кроссовки сорок третьего размера и черные очки.
— Молодец, Фил, пока отвечаешь правильно. А как тебя зовут?
— Фил,… то есть, Родриго Лимнер и мне… — Филлип взглянул на липовый паспорт, — двадцать пять лет.
— Так, так, будь осторожен с именами. Если тебя спросят, где ты пропадал две недели, что ответишь?
— Скажу, что был где угодно, только не в Удоли.
— Ты придумай какую-нибудь достоверную историю, — почесывая щетинистый подбородок, сказал Родриго.
— Придумаю, придумаю. Знаешь, Родриго, я себя чувствую, прямо, как какой-то шпион, ей богу.
— Ты даже не представляешь, какую ответственную задачу я перед тобой ставлю, Филипп. Если ты с ней не справишься, я останусь без яиц — и в прямом, и в переносном смысле…
— Да ладно, чего уж там, справлюсь, это не такая уж и сложная задача, — хмыкнул Филипп, удивляясь, почему его собеседник относится так щепетильно к поездке.
— Надеюсь, Фил, надеюсь. Кстати, будь осторожен с фейсбуком — не пиши, что будешь в Удоли и не выкладывай фотки.
— Хорошо.
— И на телефон мне не звони. Я тебе сам позвоню, сразу, как только вернусь в Калиопу.
— Понял, буду ждать звонка.
— И еще: на чем собираешься доехать до вокзала?
— Ну, на такси или на метро. Посмотрим.
— Так. Лучше пользуйся подземкой. Ладно?
— Ладно, на метро доеду. А это так принципиально?
— Да, очень.
— Понял, подземка так подземка.
— Ну ладно, вроде все обсудили. Могу тебя до дому подбросить, если хочешь. Я тебе и мой чемодан дам, он в багажнике лежит.
— Да, буду признателен, если отвезешь. А чемодан тоже потом выбросить?
— Да, выброси. Он мне не нужен.
— Я только вот что еще хотел уточнить — потом я получу еще двести евро, да?
— Да, за грамотно выполненную работу получишь еще две сотни.
Через пару минут красный ауди плавно тронулся с места и, влившись в плотный и шумный поток автомобилей, понес двух пассажиров к одному из спальных районов имагинерской столицы.
Двадцать третье июля. Тринадцать часов дня
Любовник Вероники, одетый в черную футболку и простые джинсы, в белых кроссовках, с небольшим портфелем, висевшим на плече, и чемоданом в руке вышел из подъезда своего восьмиэтажного дома и оглянулся по сторонам. Через три минуты на безлюдной тесной улице, выжженной ярким июльским солнцем, появился желтый автомобиль с наклейками «Желтая стрела» на дверцах и остановился прямо перед высоким молодым мужчиной.
— Давайте я положу чемодан в багажник, — предложил невысокий полноватый таксист средних лет, выскочив торопливо из своей машины.
