– Молокосос! Ты лучше честно скажи, где этот орден взял, – рычал «генерал». – А может, ты его украл? Только не рассказывай нам сказки, что в Афганистане заслужил. Я знаю, вы все там на солнце загораете, афганок щупаете да апельсины жрете. А мы за свои награды в окопах гнили да кровь проливали!
Эти слова, признаться, меня взбесили и, нисколько не задумываясь о возможных последствиях, я кинулся на «генерала». Тот от неожиданности сразу же выпустил орден, который уже успел обхватить своими толстыми потными пальцами. В это время подоспела милиция, и нас развели в разные стороны. Я так и не успел сказать возмущенным ветеранам о том, как мы там афганок щупаем да загораем. А хотелось, ох как хотелось! Хотя они бы меня все равно не поняли, ведь все центральные газеты из номера в номер печатали самые горячие репортажи, обычно заканчивающиеся фразами типа: «… афганские части освободили…», «… подразделения Афганской народной милиции захватили и уничтожили…» и т. д., и т. п. Только вот о нас ни одной строчки, словно советские солдаты там не воевали и не погибали.
В переходе аэропорта неожиданно встретил своего однокурсника по пограничному училищу, старшего лейтенанта Александра Кравцова. Шесть лет не виделись, так что было что вспомнить и о чем рассказать. Оказалось, Кравцов возвращался из одного небольшого уральского городка, куда ему было поручено доставить «груз-200» – цинковый гроб с останками солдата-пограничника, погибшего в Афганистане.
– Чуть не убили меня там! – грустно улыбаясь, признался мне он.
А случилось вот что. Когда гроб, эскортируемый почетным караулом, который для этой цели выделил военкомат, подвозили к дому погибшего, из дверей выскочили уже кем-то предупрежденные родители. Отец сразу же бросился к гробу, начал стучать по железу кулаками, кричать что-то нечленораздельное. Потребовал вскрыть домовину. Ему не разрешили. Тогда он кинулся к дому и вскоре выбежал оттуда с топором в руках, кинулся на солдат почетного караула, и едва не зарубил Кравцова, который попытался остановить несчастного отца. Только вмешательство стоящего наготове милицейского наряда не позволило разыграться новой трагедии.
– Это был первый гроб, который ты сопровождал?
– Да нет, не первый. Я думаю, и не последний. Привык.
Объявили посадку на алма-атинский рейс, и я, обнявшись на прощание с Александром, поспешил к месту регистрации. Ему вскоре предстоял полет в часть, а оттуда вертолетами в Афган. «Пусть минет тебя душманская пуля!» – пожелал я, глядя Сашке вслед.
