Заботы, заботы... Он весь в них, в паутине мелких, неотвязчиво-липких, будничных забот. Он не знает другой жизни - он и не стремится к другому. Зачем? Его устраивает этот тихий, уютный закуток жизни, где всё ясно и понятно, всё втиснуто в привычный стереотип, заключено в жёсткие рамки детерминированного быта. Купить жене сапоги, выбить путёвку в профкоме, сделать подарки сыновьям ко дню рождения, достать ёлку к Новому году, отправить открытку матери к Восьмому марта... всё это на нём, на его плечах, ведь он - глава семьи. Это - его обязанность. Его, и никого другого.
Двадцать пять секунд...
Мерно отсчитывает маятник дни, месяцы, годы, десятилетия. Подобно отлаженному механизму, жизнь тянется своим чередом, ровно, гладко, без взрывов, без потрясений, виток за витком наматывает спирали на его судьбе. Он не ропщет, напротив, его устраивает этот спокойный, размеренный ритм, эта устойчивость, незыблемость жизненного уклада, обыденность отношений с близкими, друзьями, коллегами по работе. Его место в жизни чётко обозначено, маленькое место маленького человека. Как плотно входит патрон в патронник, так и он прочно и надёжно вписался в эту жизнь, занял свою нишу, свою крохотную ячейку. Он знает себе цену, хотя она и невелика, знает, что незаменим - дома, на работе, везде... И потому спокоен за будущее.
Сорок секунд...
Множество невидимых нитей связывает его с жизнью. Он крепко стоит на ногах, десятки, сотни житейских проблем, повседневных забот и обязанностей опутывают его, не оставляя места сомнениям и пустым тревогам за собственную судьбу, судьбу детей и близких. Он не ждет от жизни манны небесной. Зачем? Он счастлив и так, счастлив тем тихим, безмятежным счастьем, которое...
Минута...
_________________________________________
- Всё. Время вышло.
Выстрел. Тело безвольно оседает на бетонный пол и заваливается на спину.
В длинном, тускло освещённом коридоре двое военных, сержант и рядовой.
- Понял теперь? - поучает сержант, пряча в кобуру ещё не остывший пистолет. - Главное - попасть точно в затылок. Чтобы без конвульсий и прочего дерьма.
Бледный как снег рядовой послушно кивает.
- Ничего, обвыкнешь, - продолжает сержант. - Меня на первых порах тоже мандраж колотил, никак, знаешь, не мог переломить себя. А потом понял, что я для них - последняя инстанция в этой жизни.
- Кто он?
- Этот-то? - Сержант брезгливо сплёвывает на мёртвое тело. - Выродок. Тридцать восемь убийств. Включая женщин, детей, стариков. Изувер, каких мало. Младенцев в колодцах топил, беременным бабам животы вспарывал, а год назад целую семью в избе спалил. Запер снаружи, керосином плеснул - и поджёг. Я, видишь ли, прежде чем привести приговор в исполнение, всегда с делом знакомлюсь. Чтобы рука не дрожала и кошмары по ночам не душили. Чтоб всё по совести было. Усвоил?
