— Мамаша, определенно вам говорю, стройте сынишке своему новый домик и отселяйте, — говорил врач.
— Да какой домик, о чем вы говорите, ему 13 только исполнилось!
— Гробик — вот какой домик!.. Вы, мамаша, на меня не обижайтесь. У меня репутация честного врача — можете справиться в больнице. Кавернозный туберкулез не лечится. Жить ему осталось несколько дней. От силы недели две-три. То, что у него румянец во всю щеку, и то, что аппетит отменный, — это как раз плохой признак. Видели вы, как у него лихорадочно блестят глаза? (Про глаза доктор прибавил так, для красного словца.) Я, мамаша, никогда не скрываю перед больными их диагноз — это мой принцип.
Витя неслышно вернулся в постель и зарылся головой в подушку. Он все понял. Его уже давно мучил сухой кашель, как-то появилась кровь. Но умирать ему не хотелось. Жизнь манила его солнечным ярким светом, пробивавшимся через плотные малиновые занавеси в комнату, запахом расцветшего жасмина под окном, молодой смолистой листвой старого тополя, росшего у их дома.
Чудный дед или подарок судьбы?
На следующий день, когда в доме все еще спали и солнце только-только коснулось своими ласковыми лучами деревянной покрашенной в розовый цвет стены, Витя сбежал из дома. Мать не слышала, как он ушел. Она провела бессонную ночь. Чтобы не разбудить домашних, она тихонько плакала, вытирая слезы комочком батистового платочка. Лишь под утро она заснула.
Витя оделся и на цыпочках вышел из дома. Он не знал, куда он пойдет. Ему было все равно. Но ему не хотелось оставаться там, где для него было все кончено и нужно было заниматься только одним: готовить новый домик — «гробик».
Он шел по проселочной дороге. Невдалеке потянулись перелески, солнце уже припекало. Витя укрылся от зноя под тенистым пологом леса. На краю поляны он увидел пасеку. Кто-то на ней работал в белой одежде. Витя хотел есть, его мучил кашель. Пасечник, еще крепкий старик, поднял голову и посмотрел на Витю. Витя подошел.
— Ну, что, малец, заплутал?
И тут совершенно неожиданно на глаза Вити навернулись слезы:
— Какой заплутал, умру я, дедушка!
— Что это ты, молодец красный, умирать собрался? Что за слезы?
— Врач сказал, что туберкулез не лечится.
— А ну постой, — дед скосил глаза куда-то вдаль, словно заглянул в какую-то ему одному ведомую книгу судеб, и, вернув взгляд обратно на Витино лицо, уверенно сказал:
— Дурак твой врач, до старости будешь жить!
У Вити мгновенно высохли слезы:
— Почем знаешь, дед?
