Общий универсум пессимизма вокруг судеб стихотворного жанра разрушил случайно попавший в руки скромно изданный сборник «Крылья режут спину» молодого уфимского поэта Рустема Мирсаитова, одного из основателей клуба современных литераторов «Фантасофия». Раскрыв книгу поздним вечером, чтобы «проглотить пару-тройку виршей на сон грядущий», я отложил ее только под утро, перелистнув последнюю страницу. Несколько позже также проглоченная за один вечер поэтическая икебана «Там, где я тебя люблю…» закрепила сложившееся впечатление об интригующе-амбициозных целях, заявленных автором.
Пожалуй, первое, что эпатирует в этих стихах искушенного читателя, – полное отсутствие компромиссов, полутонов, политкорректной жеманности и гнусного мещанского ханжества. Вселенская Правда выше частных истин и переходящих логик, а потому пить ее надо неразбавленную, как это и предусматривает «путь кшатрия», бусидо «воина-поэта»:
А если ты!
Да-да… Именно ты:
не воин, не монах и не бард —
значит, негодяй или раб негодяя.
Значит, ты мой личный враг
и за линией фронта лежишь
в чужом мне окопе-ряду.
(«Я жду, это должно случиться»)
Поэт Мирсаитов поднимает самурайское восстание против удушающего, самодовольного мещанства, горделиво именуемого «потребительским обществом»:
я не могу любить людей
глядя на рожи наглых клерков
работающих корпоративно
в незатейливости дней
мобильно
поигрывающих новинками телефонов
пьющих разрекламированный кофе терпкий…
обидно…
(«Я не люблю, я ненавижу Вас, но все же…»)
«Вселенский «Макдоналдс» должен быть разрушен» – таков смысловой рефрен гражданской поэзии Мирсаитова. Но прежде всего он должен быть ниспровергнут в наших душах:
Я вещь в стране с моралью «Бойцовского клуба».
Я винтик с наличием разума – карта разменная.
Но я все же мечтаю, пока «не дал дуба»,
Сделать в России рифмой «инъекцию» внутривенную.
(«Я вещь в стране с моралью «Бойцовского клуба»)
Мирсаитов беспощаден к продажным политикам, «собчакообразным» тусовщикам и самопровозглашенным «звездам» – нечисти, объявившей себя элитой, «излюбленным героям невнятных хроник»:
Я плачу, глядя на мужчин в костюмах измятых
с замусоленными мозгами
из бесцветных политических ТВ-шоу
на парламентских заседаниях трясущих свои мандаты
с криками и воплями «все будет хоро-шоу»…
(«Я не люблю, я ненавижу Вас, но все же…»)
Стальной молот поэзии Рустема сокрушает химеры «массовой культуры», срывая фиговый пиар-листок последней, за которым ничего нет, кроме неизлечимого убожества и смердящей деградации рассудка.
