2.9.7054431.001.Х. Тимошина (Стамбул, КасимХариб).
2 сентября, номер счета —7054431, 001 —код Турции, Х – неизвестная сумма вклада, счёт на фамилию Тимошина, банк в Стамбуле, в банке имела дело с человеком по имени КасимХариб. Теперь я могла расшифровать каждую запись. Всего 7 счетов. У меня темнело в глазах. Чтобы отвлечься от страшного открытия, я стала смотреть дальше…
Дальше шёл текст. Записанный беспорядочно, не в форме дневника. Очевидно, в любую свободную минуту Ольга просто записывала свои мысли. Каждому человеку необходимо с кем-то говорить. Она доверяла файлам то, что нельзя сказать вслух. Это были её записанные мысли, что-то типа потока сознания, хаотично занесённые в механическую память холодного равнодушного компьютера. Мысли, рассказать о которых она никому не могла. Предложения обрывались, события перескакивали с одного на другое. Постоянно теряя мысль, она не возвращалась к тому, о чем рассказывала вначале. Без чисел, без нумерации страниц и опознавательных знаков, когда происходили события. Текст, набранный просто так. Вначале было неинтересно читать. Речь шла о посторонних, иногда вообще незнакомых мне людях. Но через несколько страниц, стали попадаться интересные места. И с каждой минутой читать становилось всё интересней и интересней….
«Я никогда не думала, что когда-то смогу ненавидеть так, как ненавижу эту дрянь! Я ненавижу в ней всё: наглое лицо, фигуру, походку, голос. Когда я вижу её прищуренные глаза, обращённые ко мне с какой-то издёвкой, я чувствую, что попала в западню. В западню, из которой не вырваться, потомучто некуда бежать. Я ненавижу свою жизнь. С каждым прожитым годом моя жизнь напоминает кошмар всё больше и больше. Как можно жить в этомстрашном времени, когда сломано абсолютно всё и вещи поставлены на голову? Как можно себя в нём находить? Мне говорят: это современность, к ней можно относиться по-разному, но всё равно в ней приходится жить. Почему я, грамотный человек с высшим образованием, работавшая преподавателем в институте несколько лет, вынуждена терпеть рядом с собой эту вульгарную торговку с базара? Вынуждена терпеть, стиснув зубы, бездушную, наглую, вульгарную девицу, такую, какой мне никогда не стать? Чего стоит один её вид… Крашеные патлы, разрисованная морда, юбка до пупа, а трусы… А одежда? Однажды я попыталась ей сказать: «Наташа, тебе ведь не 17 лет, чтобы носить такое!» Она рассмеялась и сказала: «А почему нет? Мне очень идёт!» Самое страшное, что эта дрянь права! В ней есть то, чего никогда не будет во мне. Наверное, потому, что я человек другого поколения ине могу быть раскованной и наглой. Самое отвратительное – её манера подчёркивать то, сколько мне лет! Вспомню одну фразу: «в вашем возрасте пора бы знать элементарные вещи!» И эти прищуренные глазки… если быя могла, я задавила бы её собственными руками! А он… тогда… как он на неё смотрел… Тогда в ресторане, на презентации… «Олег, это кто, работает у тебя в фирме?» «Какое тебе дело?»«Так… просто спросил…она ничего…» Его взгляд откровенно следил за тем, как она шла по залу в своём тесном белом костюме, вульгарно вихляя бёдрами…» Я готова была её убить! Мне хотелось её убить, и ничего с собой сделать я не могла…
