- Что, струсил? - тяжело дыша, проговорил Борька. В его волосах болтался картофельный очисток.
- Меня уроки зовут делать, - сказал я. - Но я не пойду.
- Почему не пойдешь? - спросил Борька. - Мать надо слушаться.
На другой день, когда я зашел к Вовке-хранителю мяча, его опять не оказалось дома. Я раскачивался на приступке Вовкиного парадняка, когда появился Борька, как всегда куда-то спешивший. Я не в силах был отвести завороженного взгляда от его спокойного лица. Поравнявшись со мной, Борька встал на якорь:
- Здорово, отец!
- Здорово, - нахально ответил я, заряженный в любой момент отсюда слинять.
Борька поставил ногу на приступок и, подумав, спросил:
- Слушай, а вот в Америке этой, в Бразилии, там что, только профессиональный футбол, а любительского нету?
- Вроде нету, - осторожно ответил я.
- Ясненько, - сказал Борька.
Мы помолчали.
- Слушай, - опять спросил он, - а эти самые бразильцы что, и при дождике играют?
- Вроде не играют, - все больше недоумевая, чего от меня хотят, сказал я.
- Так это что ж, - спросил Борька и захихикал, - если, к примеру, до конца матча осталось пять минут - и вдруг дождь, то счет аннулируется?
- Счет аннулируется, - прошептал я.
- О! - воскликнул Борька и, довольный, расхохотался. - Понял? Там хоть двадцать-ноль выигрывай, а туча набежит - и все: счет аннулируется.
Мы еще помолчали.
- Ну, покеда, корешан, - наконец сказал он. - Я почапал. Меня еще телка-люкс ждет. Держи корягу.
И я ощутил в своей руке теплую шершавую ладонь неизвестного мне разбойника Коломбо.
