Они могут стоять рядом, допустим, в очереди молча и смотреть в спину.
И у меня вопрос: почему они, не к столу будь сказано, не могут идти рядом?
По улице молча?
Незнакомые!
Вы заметили, что творится с человеком идущим (это по-латыни), если с ним поравнялся такой же идущий другой? И не обгоняет, и не отстает. У первого начинают метаться глаза, он фиксирует карманы, бумажник, озирается, замедляется, убыстряется, накаляется. Во всем облике от ботинок до очков: «Кто вы такой? Что вам надо?»
Если попробуете продержаться рядом одну минуту – убьет!
Убьет человека человек за простое тротуарное поравнение…
Повторяю: незнакомые
а) сидеть рядом они могут;
б) лежать рядом могут;
в) стоять рядом могут.
Что происходит?
Неужели один человек боится движения другого человека? Хотя от неподвижного, не к столу будь сказано, опасность та же.
Что происходит?..
Думаю над этим.
Я того же мнения.
Но только потому, что он мне страстно говорит то, о чем я думаю, я начинаю возражать и тоже говорю страстно то, о чем он думает!
Кто из нас прав?
Кто отделит слова от тона, тот сохранит…
Собака смотрит на все с одинаковым интересом.
Ты же человек.
Тебе же чего-то не хочется.
А? Как ты думаешь?
Тебя же что-то не интересует?
Или тебя интересует то, что ты не хочешь?
Что-то не должно тебя интересовать.
Что именно?
Вот вопрос.
Что именно оставит тебя равнодушным?
Путем тщательного отбора нужно это определить и оставить тебе то, что не вызывает у тебя интерес. Чтоб ты был спокоен, хоть полчаса в день.
Держи ноги в ведре с холодной водой.
Ведро – в сарае, а ты – в ведре.
Что он тебе сказал?
Если тебе так противно, что ты ходишь за ним?
Ну он опять тебе что-то скажет.
У него иначе не получается.
Любая радость у него выглядит несчастьем.
Шторм во Владивостоке он зачисляет на твой счет.
Прекрати разговаривать с ним.
Выбери то, что тебя не волнует, и живи с ним.
И спи с ним.
И слушай его.
И ешь его.
И целуй его.
Мы же не говорим о радости.
Ее как-то давно нет.
Мы говорим о сокращении тревог наших бессмысленных.
Что я написал когда-то?
«Господи! – писал я в 75-м ночью в ужасе. – Сорок один через месяц».
«Через месяц, – писал я, – сорок один» – прописью.
Зажжешь свет – полегче.
Ни семьи, ни детей, ни путешествий, ни любви.
Я никого не встречаю после работы.
И не скучаю…
И не спешу…
«Вот так, – писал я трагически, – вот так».
Чего мне тогда не хватало?
Как быстро я это все нахватал.
Просто обсыпан плодами.
По три урожая в год, и все это в третьей половине жизни. И меня встречают кому не лень.
