– Белянчикову. Он команду «фас» дал, ему и команду «фу» говорить. Только добраться до него сложновато.
– Ты знаешь как?
– Смеешься? Я даже не знаю, в городе он сейчас или в командировке. Да я его вообще всего раза три за всю жизнь видел, и то издали. Когда на демонстрации в оцеплении возле трибуны стоял.
Миленин еще продолжал говорить, но Глебов его уже не слушал. В два прыжка спустившись вниз на безопасное расстояние, он опустил голову и уже медленно зашагал по ступенькам.
– Иваныч, ты куда? – крикнул сверху Миленин, – серьезно говорю, пошли, чаек погоняем! Может, какая умная мысль осенит…
– Спасибо, – грустно ответил Глебов, – что-то не хочется.
Он вышел на улицу, прошел с квартал, прежде чем заметил, что так и держит в руке револьвер. Огляделся, сунул его в карман и побрел дальше.
Отчаяние было велико. Такие надежды связывал он с Милениным! А сыщик отмахнулся от него, как от мухи. Хотя, может он и прав. Дело-то в архив, небось, сдано. Чтобы его вытащить, нужен не Витя Очкун – нет на него прямых улик, здесь прав чертов сыщик! – а оживший Глебов. Лично! То есть, опять в тюрьму? А кто дело поведет? Явно не проштрафившийся Рогулин. Половчее найдется прокурорский работник, поцепче. Такому на хрен сдался недоказанный Очкун, когда в руках усугубивший свою вину побегом Андрей. Да и в камере надеяться на теплый прием не приходится…. Эдак и до суда можно не дожить, между прочим!
Да, ошибся он в Миленине – характер подозревал, на самолюбие надеялся. А сыщик оказался самым обыкновенным ментом. И человеком обыкновенным, слабым и боязливым. Причем, боязливым в отношении начальства, а не бандитов – вон как спокойно отреагировал на уткнутый в спину револьвер.
Вся собранная в последние дни информация внезапно оказалась никому не нужной, зряшной. Чкалов продолжал жить своей жизнью. Городу оказались безразличны человеческие страдания, преступления и человеческая жизнь вообще. А проблемы московского гостя в Чкалове – разве только в криминальной хронике посмаковать. В Москву дергать надо было сразу, не заниматься частным сыском. Хотя, кто ж знал, что его не ищут. Точнее, искать то ищут, но только тело? А теперь – жить негде, деньги почти закончились, хоть вынимай пистолет и приставай к редким вечерним прохожим…
Неужели совсем нет просвета?! Думай, Глебов, думай, сволочь! Столько работы провернуть, таких результатов добиться – и все бросить? Ну, уж нет! Не повезло с самолюбием опера – свое имеется, однако!
