Никто не стучал в окно, не бродил за дверью. Где-то в дальних углах ужинали уголовными делами мыши, которым было совершенно безразлично, есть ли здесь еще кто-нибудь, кроме них.
Усталость навалилась внезапно. Глебов едва успел подумать, не стоит ли поискать место поудобнее, как сразу же отказался от этого намерения, сполз с тюков прямо на пол и уже не стал пытаться открывать мгновенно слипшиеся веки.
Перед самым провалом в беспамятство он еще успел подумать, что вот именно завтра и придет какая-нибудь комиссия принимать готовность подвала к зиме, вот специально припрется…. И черт с ней, пускай приходит…. Лишь бы выспаться…
Комиссия не пришла. Андрей понял это по тому, что окончательно проснулся где-то во второй половине дня, а его так никто и не побеспокоил, включая старожила-бомжа. Тело, не привыкшее спать на твердом, со скрипом протестовало, зато радовала общая реакция организма на вчерашнее купание – вернее, отсутствие таковой.
Глебов покряхтел немного, поднялся и отправился изучать новую жилплощадь при свете дня.
Первое же открытие было из разряда пугающе неприятных. Всюду на покрытом толстым слоем пыли полу четко виднелись его собственные следы. Чтобы не впасть в панику, Андрей на полном серьезе начал себя уговаривать как маленького – раз столько пыли, значит, в подвал и правда давно никто не заходил, следовательно, делать тут нечего. А, раз нечего, то и в ближайшее время никто не придет…
Успокоившись немного, он неожиданно обнаружил, что свежие следы временами пересекаются со следами, уже затянутыми легким слоем пыли. Бомж! И, судя по пыли, съехавший с квартиры давненько. Эта мысль воодушевила. Дележка шоколадками отменялась окончательно.
Воспоминание о еде заставило вернуться к уже обжитому закоулку между стеллажами. Андрей расположился на этот раз по-хозяйски, соорудив из бумажных пачек, перевязанных вечным шпагатом, лежанку, столик и даже полочку для пакетов с едой.
Поев, Глебов прилег на лежанку. Спать сейчас он не собирался. Наступил идеальный момент для принятия решения. Почему идеальный? Так ведь сытый, отдохнувший, выспавшийся. И, главное – никто не гонится.
Рука сама собой вытащила из кармана дождевика Наган. В сумрачном свете осеннего дня револьвер уже не выглядел игрушкой. Все его тело покрывали многочисленные царапины, выглядевшие боевыми шрамами. От этого пистолет в глазах нового хозяина выигрывал еще больше. Настоящий. Боевой. Без дураков. В отверстиях барабана тускло поблескивали пули, не медно-желтые, как у ПМ, а серебристые. На вампиров, что ли?
