— Ничего, — успокоила я Клыка. — Никто к нам не скребется. Просто над нами скальные породы, они нестабильны, они смещаются, по трещинам камни стекают, вот звук и получается. Никто к нам не лезет.
— Правда? — с надеждой спросил Клык.
— Правда.
— Ну, не знаю…
— Точно, — сказала я. — Я немного изучала геологию…
— А ты слышишь? — перебил Клык. — Ну, то, что они скребутся? Копают?
Можно соврать, но лучше не стоит, Клык наверняка спросил про это и у Клавдии, и у Дрюпина.
— Я то не слышу. Но у меня слух не очень, если честно. Я и так то плохо слышу, а вот ночью и вообще…
— Дрюпин тоже не слышит. И Клавдия. Я что, сумасшедший?
Нос и губы у Клыка снова задергались.
— Нет, что ты. Просто у тебя тонкий слух. Он гораздо лучше, чем у нас, вот ты и слышишь. Пилоту истребителя как раз нужно чувство равновесия и отличный слух. Просто все, что ты слышишь, это не они. Это скалы трескаются.
— Наверное… А знаешь, почему они трескаются? Потому что там ледник. Он давит на землю, и все трещит… А шаги? Ты их слышишь?
— Дрюпин ходит, — пояснила я.
— А чего он ходит то?
— Да он лунатик.
Брякнула я первое, что пришло в голову.
— Лунатик?! — восхитился Клык. — Он — настоящий лунатик?!!
— Ага. Первостатейный. Его уж лечили сколько раз, и пиявками, и электричеством, а все равно — лунатик. Закоренелый. Только это между нами, это тайна.
— Конечно. Никому не скажу. А лунатик — это кто?
— Он ходит во сне. Уснет, потом просыпается и идет.
— Куда? — не понял Клык.
— Куда хочешь. Шагает, руки перед собой вытянув. Вот так.
Я показала.
— А еще что делает?
Вопросы лунатизма явно живо интересовали Клыка.
— Что еще делает? Ну, как все лунатики. Воет на луну, в койку мочится…
— В койку мочится?! — восторженно спросил Клык.
— Увы. Только так. Поэтому он даже без простыни спит, прямо так, на решетке.
Клык захлопал в ладоши и вдруг резко остановился.
— Что? — не поняла я.
— У меня был брат, — сказал Клык. — Тут же, здесь. Я вчера вспомнил.
— Брат? — удивилась я.
— Брат. Его звали… — Клык замолчал и принялся почесывать уши. — Как то его звали… Нет, я точно помню, ты мне веришь?
Клык схватил меня за руку и посмотрел в глаза. Ему очень хотелось, чтобы я ему верила.
— Верю.
— Они с ним что то сделали, — шепотом сказал он. — Что то нехорошее. Он кричал. Я помню, что он кричал. Кричал, кажется… Они его электричеством стучали…
Клык принялся протирать виски стальными шариками размером с лимон каждый. Сначала по часовой стрелке, затем против, затем приложил шары ко лбу.
