На склоне не деревня, не село,
Два дома, пышный сад, попавший в сети
Ограды. Создает иллюзион,
Листвою шевеля, июльский ветер.
Осиновая роща. Лес вдали.
От всей усадьбы лишь фундамент зданья.
Здесь, образцы по склону наловив,
Чешуекрылых изучал изгнанник.
С прогулки затянувшейся домой
Спешил он, как пастух в травинку дуя,
Через едва подкрашенную хной
Посадку кленов тихую, родную.
Он выходил, дорогу сократив,
Уже во тьме зеленой, купоросной —
По самому короткому пути —
К зависшим над домашним прудом звездам.
И вот он замирал, как адмирал,
Как зорька, как капустница-белянка,
Предвидя в страшном будущем себя,
Шагающего скорбно к полустанку.
Трясущегося с грибником вдвоем
В пустом вагоне мимо дач и пашен.
Задумчиво крошащимся углем
Штрихующего заросли пейзажа.
