- Это все конечно интересно, но все равно не пройдет. Опять задавят сторонники свободы слова и неограниченного права на информацию. Но я тебя о Попрыгунчике спрашивал? Он что решил полностью в виртуал сбежать?
- А почему нет? Ему тут нравится, а вот в реале он реально попал, прости за каламбур. Пропустил две стрелки, потерял весь бизнес, авторитет его упал ниже уровня Мертвого моря и много нехороших личностей теперь хотят добавить к его массе несовместимого с жизнью металла. Вот он и проплатил себе тюремную капсулу в самом защищенном в России месте. Глядишь, годик - другой и о нем все забудут. А сейчас ему безопаснее голым рейд босса завалить, чем просто по улице пройтись.
- И откуда у тебя все эти сведения?
- А знаешь, как много интересного бесы могут рассказать, когда думают что перед ними непись?
Мир.
- Але, баклан. Ты че ритуал не знаешь? Ману слил, денежку пожертвовал, марафет получил. Только так, а не на тихаря пакетики тырять, - учил послушник паству, как правильно богу молиться.
- Это... это ты написал? - Ворвался в храм-палатку возмущенный жрец.
- Ты че, шеф. Я же писать не умею. Это гоблин за дурь нарисовал.(Марафет. Дурь - жарг. Наркотик)
- Я не гоблин, я хоббит, - возмутился мохнатоногий коротышка.
- Да хоть папа Карла. Он что, по пьяни буквы перепутал? Да я же его урою.
- Нет. Грамматически все правильно, но смысл...
- А что? Правильный смысл. По нашему.
- Ну, написал бы - "Да будете благословенны под ликом Смерти", или "Живое живым - мертвое мертвым", - начал припоминать Обитус самые ходовые фразы центрального храма Некроса.
- Ага. Ты еще скажи - "Бог тебя любит" и елдак драконий пририсуй, пошипастее, - заржал послушник. - Не, а че? Фраза нормальная получилась. Не подкопаешься.
- Ладно, пусть остается, - махнул рукой жрец.
Над шатром, яркими большими буквами развивался плакат с надписью - "Бог тебя в натуре уважает!".
---------------------------------------
- Шеф. У нас неприятности.
- Господи. Ну что еще? - Застонал жрец.
Последние четыре недели прошли для него очень тяжело. Несмотря на то, что послушник взял на себя все организационные вопросы, Обитус чувствовал, словно попал в другой мир. В храме Смерти, в месте где отступает суета жизни и воцаряется покой и тишина, теперь звучал постоянный мат и стоял дым коромыслом. Обкуренные неписи и командующий ими новорожденный бес - казались каким то бредовым сном. Даже алтарь уже почти наполненный необходимым количеством праны не радовал глаз. А тут еще какие то "неприятности".
