— По-моему, это морг, — мрачно пошутила Саша.
— В морге не пахнет кислой капустой, — возразил Барсуков.
— Мне что-то расхотелось посещать болящих, — робко проговорила она. — И здесь слишком темно для съемки.
— Струсила? — бодро произнес Николай Трофимович и со словами «Здравствуйте, товарищи!» решительно толкнул дверь в одну из палат. Александра осторожно протиснулась следом.
Синхронно скрипнули кровати и шестеро мужчин разного возраста приподняли головы с подушек.
— Здравия желаем, товарищ полковник! — просипел сухощавый старичок, лежавший ближе всех к двери, и почему-то захихикал.
— Это не полковник, это твой сон, — отозвался другой больной, мужчина средних лет с острой, слегка голубоватой мушкетерской бородкой. — Скажешь, и девушку красивую видишь рядом с полковником?
— И девушку вижу, — согласился старичок.
— Точно глюк, — сказал «мушкетер». — С какой стати тебя полковник и красивая девушка навещать станут? Эй, ребята, чьи это родственники?
Никто не отозвался.
— Ну вот, а ты говорил, — удовлетворенно произнес «мушкетер» и уронил голову на подушку. — Мульты. Мне вчера еще круче девка привиделась. Воображение у меня богаче.
Больные, похоже, поверили его словам и последовали его примеру.
— Сам ты мульты! — рявкнул Барсуков и прошел в середину палаты, таща за собой Сашу. — Вот стукну тебя по дурной башке, тогда узнаешь, кто кому мерещится.
Больные снова подняли головы, а некоторые даже туловища. В их глазах засветился неподдельный интерес. Старикашка опять захихикал, а «мушкетер» откинул одеяло и спустил ноги на пол. Саша еле удержалась от того, чтобы не зажать нос — судя по всему, мыться в этой больнице у пациентов было не принято. Стараясь дышать пореже, она незаметно сделала кадр.
— Во как… — проговорил молодой парень, лежавший у окна. — Вы по чью душу, товарищ полковник?
— Приятеля ищем, — ответил Николай Трофимович. — Сказали, что он тут, да, видать, ошиблись. Вы тут с чем лежите-то? Я что-то не пойму никак.
— Мы и сами не поймем, — отозвался старичок. — Болячка сия науке не известна. А я так думаю, все дело в мыле. Мыльная у нас болезнь, во!
— Что? — Барсуков изобразил на лице тупое непонимание.
— Да не слушайте вы его, — махнул рукой «мушкетер». — У дедушки Коляныча что ни день, то новая идея. То иностранцы-паскуды на нас химическую атаку напустили в виде дождя. То грибы в лесу выросли отравленные, а мы ими не вовремя закусили. Теперь вот — мыло. Интересно, что ты завтра сочинишь, дедуля! Крыс в водопроводе? Или соитие с инопланетянами?
