Конечно, Кирилл не
остался ждать в машине, как его попросили, а стоял на ступеньках у
центрального входа. Даже в темноте невозможно было не заметить
произошедшие в нем метаморфозы: побрился, подстригся, подрумянился
(не иначе, как в солярий сходил), надушился (можно было и не так
усердствовать с одеколоном) и оделся во все светлое (совсем не по
погоде). Его глаза блестят, а рот расплывается в радостной
улыбке.
– Зайка, я совсем
заждался! – он чмокает меня в губы.
– Да уж…
– Привет, я –
Кирилл, – он обращается к Ане.
– Я так и поняла,
– отвечает та и тяжело вздыхает. – Пока, я пошла.
И вот мы остались
наедине: я и мой бывший муж.
– Тебе понравились
цветы? – Кирилл заглядывает мне в глаза, еще раз чмокает в губы и
берет за руку.
Он продолжает
что-то вещать, но я практически ничего не слышу: здравый рассудок,
наконец-то расправившись с тщеславием и самолюбием, отчитывает
меня, не скупясь в выражениях. «Дура! Зачем ты это делаешь? Хотела
секса – ты его получила! Не хватило двух лет, чтобы понять, с кем
имеешь дело? Он – балласт! Отряхнись и иди дальше!!!», – звучит в
голове так отчетливо, словно говорящий стоит рядом и кричит мне на
ухо.
– Слушай, мои
друзья отмечают новоселье. Поехали, будет весело! Там куча народу!
– Кирилл уже тащит меня к своей машине.
«Опять его друзья?
Даже в двадцать лет у нас не было с ними ничего общего, думаешь,
они изменились? Пошли его ко всем чертям и отправляйся домой!», –
от крика в голове я чуть не оглохла.
– Я устала и хочу
домой, – бормочу я, однако продолжаю следовать за Кириллом. – И не
одета для вечеринок.
– Проблема? Сейчас
заскочим к тебе и переоденешься!
«Идиотка…», – это
последние слова здравого рассудка. Он замолкает, и я слышу в голове
звуки фанфар.
Конечно же, как
только входная дверь захлопывается, Кирилл набрасывается на меня,
будто хищник на добычу, и поскольку здравый рассудок решительно не
подает признаков жизни, я не сопротивляюсь настойчивым ласкам
бывшего мужа. Так легко отвечать на его поцелуи, словно это само
собой разумеется, словно мне снова девятнадцать лет и у меня есть
только чувства, но никак не разум. Как результат – снова секс с
бывшим мужем, нечем гордиться!
– Зайка, ты –
лучшая, – шепчет Кирилл и целует меня.
– Мне надо
переодеться, – отвечаю я и отодвигаю его от себя.
Через два часа в
доме друзей Кирилла я уже сижу за длинной барной стойкой,
разделяющей кухню и гостиную, и пью коктейль «Идиотка»:
односолодовое виски, яблочный сок и лед, смешанные с поцелуями
бывшего мужа аккурат через каждые два глотка. Вокруг слоняются
какие-то люди: они пьют, смеются, обнимаются, целуются, снова пьют,
играют в бильярд, поют в караоке, танцуют, снова пьют, ругаются,
мирятся… Совсем скоро у меня начинает болеть голова: то ли из-за
спиртного, то ли из-за гомона толпы, то ли из-за поцелуев
Кирилла.
