Цветной бульвар | страница 2



Восхожу молчаливо по трапу.
Но, похоже, скажу наконец
Свое слово, угрюмо и прямо.
Что Израиль? Мой мощный отец.
Что Москва? Моя бедная мама.

20.02.2013

Не стихотворно, не стихотворенно —
Она сама плела себе судьбу.
Моя Марьфедна, мертвая царевна,
Лежала в красном маленьком гробу.
Была она никчемный богомолец —
Но книжная пречистая душа.
Флобер, Бальзак, «Московский комсомолец»,
И Жапризо – все разом, не дыша.
Пока детей питали порошками
И вспаивали серым молоком —
Она их оделяла пирожками…
Проглатывалось это целиком.
За восемьдесят было. Нам, калекам,
Ручных ее работ не сосчитать.
Таким была кристальным человеком —
Каким, подружка, нам уже не стать.
Как Баба Груша – из рязанских скотниц
И не склонила мудрой головы.
Последняя из старых домработниц
Моей неубираемой Москвы.

22.02.2013

Не так пишу. Не столько и пою.
Так отчего ж так больно устаю…
Так мертвенно, болезненно дышу,
Как будто ворох книжек ворошу,
Лежащих на полу передо мной,
Меж изголовьем, лампой и стеной.
Зачем я так бездарно устаю,
Как будто ежедневно узнаю
Такое что-то… что не стоит знать,
Чтобы себя саму не проклинать,
Чтоб, искупав дитя, создать ночлег…
И, почитав, уснуть как человек.

09.03.2013

Мезами. Я – улетаю.
В ужасе часы считаю.
Перед тем как улечу —
Я еще сказать хочу…
Всем спасибо, кто полгода
(Снег, метель и непогода…) —
Рядом был, стоял стеной
И плечом к плечу – со мной.
Со стихами и картинкой,
На свету и невидимкой,
С сумасшедшинкой лихой,
Ни хороший, ни плохой,
Ни сиропный, ни сусальный,
Но, как камушек хрустальный,
Поместился на груди…
И сияет впереди.
Я большой ценитель слова.
Но такого-то улова
Мы не ждали со стишком,
Нехотя идя пешком…
Из Москвы… к Ерусалиму,
Улицею Россолимо,
Долороза за стеной.
И Ломброзо за спиной…
Что мы можем со стишками?
Встать пораньше, с петушками,
Пробежать с собачкой круг —
И скорей нырнуть в Ф-бук.
Не кричите мне – куда ты??.
Там за окияном Штаты…
Тоже полные братвы,
Хоть неблизко от Москвы…
Все, короче. Мне наука:
Хоть денек, а без Ф-бука…
Но продолжат семинар
Сторож и Ветеринар.

16.03.2013

…Кстати, тут снежок ледяной.
И мой голосок нитяной
Надо б заплести за струну,
Хоть бы за одну.
Кстати, всюду вижу гусей,
Нильсовых канадских друзей.
Каждый сер и черноголов.
Тут не нужно слов.
Кстати, тут и белок стада.
Рыскают туда и сюда…
Тощие они по весне.
Или мнится мне?
Кстати, вот он, лед снеговой.
Над моей летит головой.
Вот уж я по этому льду —
Стало быть, поеду-пойду.
Эти гуси-белки-снега…
Слава богу, дождь – не пурга.
…ты ж, гитарка, тихо радей.