До Мохового профессор дошел благополучно, только в одном месте за ним погнался колхозный бык, да скоро отстал.
Возле избы, где играли сразу баян и радиола, профессор нашел Ларису, узнав ее по описанию и по голосу, который перекрывал и баян, и радиолу. Выкрикивая частушку, она оттаптывала толстыми ногами перед стройным солдатиком.
— Простите, вы — Лариса? — обратился к ней профессор. — Телеграмма моя должна быть у вас.
Лариса подбоченилась и злобно закричала:
— Ну, народ! Ну, нигде от них покоя нет! Ну, никакой прямо совести! Как будто мы не люди, а чурки с глазами! Обнахалились!.. Теть Рай, где моя сумка?
Сунув телеграмму в руку профессора, она убежала и запела еще пронзительней.
Развернув телеграмму, профессор прочитал: «БОРТУ ЛАЙНЕРА СОВЕРШАЯ КРУИЗ ШИРОТЕ ЗЕЛЕНОГО МЫСА ПЬЕМ ЗДОРОВЬЕ МУДРОГО НАСТАВНИКА МОЛОДЫХ УЧЕНЫХ КОРИФЕЯ ПАВЛА ИВАНОВИЧА ДЕДОВА СЮСЮКАЛОВ».
Кто такой Сюсюкалов, профессор припомнить не мог, тем более что, боясь идти мимо быка, напросился в коляску Вовкиного мотоцикла, снаряжаемого в поселок за подкреплением. Вовка с места развил безумную скорость, но хоть и был сильно «поддатый» по случаю встречи брата, ловко лавировал между встречными грузовиками, то и дело чудом выскакивая из-под самых колес.
На слабых от пережитых волнений ногах профессор поднялся по ступенькам своей дачи.
— Кто такой Сюсюкалов? — спросил он у жены и внука, с нетерпением его ожидавших.
— Кажется, аспирант… или кандидат… — припоминала жена. — Курносый такой, хлопотливый.
— Неужели не помнишь? — удивился балбес Никитка. — В таких он был траузерах вайтовых!
— Он еще нам навоз весь на участок перетаскал, — разъясняла жена. — Очень услужливый молодой человек!.. Рукопись свою он привез на рецензию.
— Вот это кто! — взревел профессор, врываясь в кабинет. — Где его писанина? Обнахалились! Нигде покоя нет! Совести не имеют!
Найдя рукопись Сюсюкалова, профессор начал ее читать, покрывая поля язвительными отметками и непрерывно восклицая:
— Так и знал! Компилятор паршивый! Чужие слова хотя бы в кавычки брал, жулик! Траузера надел вайто́вые, а мыслишки запальны́е, да-да! Обнахалились до чего! Совести нет! Даже на даче обеспокаивают! Будто не люди тут, а… чурки с глазами! Я тебе войду в положение!
Потом добрейший Дед Мороз сел к столу и начал писать рецензию. И перо его, как выражались старинные романисты, истекало желчью и ядом.
