– Сначала.
Уже и сам понимаю, что сначала. Десять шагов. Десять. Не три, не минус два, не тридцать три и три в периоде. Голову повыше, осаночку держим, руками не размахиваем (вы улететь пытаетесь, или как?), ноги ровно (миш-ка-ко-со-ла-пый-по-ле-су-и-дёт), не сутулимся, я ни в чём не виноват, не надо делать вид, как у побитой собаки…
Поднимаюсь на пьедестал. Цере-как-его-там сует мне конверт, знаю, что пустой, когда научусь ходить, дадут полный.
– Я… очень благодарен всем, кто меня поддерживал…
…а что, разве были такие…
– …моим коллегам…
…чёрт бы их драл…
– …моим родителям…
…тоже…
– …всем, кто меня знает…
Цере-мастер делает отчаянные знаки, ты не на Радио-универсаль: я хочу передать привет своей девушке и всем, кто меня знает, поставьте для неё песню Ну, что ж ты страшная такая, ты такая страшная…
Запинаюсь о самого себя, роняю сам себя с постамента, осталось самому себе дать в морду…
Это было вчера…
А позавчера…
– Вопросы?
Затравленно оглядываю зал, ну спросите хоть что-нибудь, я же хоро-оший, я же вас спрашивал, когда вы на трибуну выбирались, я даже не смеялся, когда вы выступали…
Тянутся руки.
Во, блин.
– П-пожалуйста.
– А вы уверены, что это был не мираж? – спрашивает старый дед, сто лет в обед.
– Ну… даже если это был мираж, всё равно где-то есть объект, этот мираж породивший.
Кто-то восхищённо фыркает: какой слог… Ну-ну, посмотрим, какой слог у тебя будет, когда тебя на трибуну чёрт вынесет…
– Нет, я имею в виду, что есть такие миражи… в военных целях… чтобы обмануть противника…
– Вы бывший военный?
– Нет… но я же знаю, я же в газетах читал, я же…
Смешки.
– В газетах много чего пишут.
Хохот.
– И вообще, чего ради они этот мираж держат там три месяца?
Чувствую, что победа осталась за мной. Смотрю на руки в зале.
– П-пожалуйста.
– Как, по-вашему, возможен переход от нас… к ним?
– Вы же знаете, что между нами бездна. Бездна войны.
– А… если не через бездну?
– Как? Перелететь, что ли?
Смотрю на неё. Свитерок с какими-то вязаными кошками, светлые волосы собраны в хвост…
– Да… я… думал об этом. На данный момент это невозможно… пока… по крайней мере, пока…
Это было позавчера.
А вот что было завтра.
И послезавтра.
И послепослезавтра…
– Тим, чего как неродные-то? Из грязи в князи, уже загордился, да? Уже старые друзья все пошли они псу под хвост? Видал, про тебя тут в журнале напечатали, я ещё такой иду себе, никого не трогаю, мимо киоска прохожу, думаю, чё такое… рожа знакомая… потом такой смотрю, ма-ать моя женщина, Тимка наш, ботан хренов, дикошарый… да чего как неродные-то, давай, посидим где-нибудь… или тебе некогда теперь, ты же у нас птица ва-ажная, тебе сейчас в Париж какой-нибудь лететь… на саммит там какой-нибудь… не-е, пра-ально классуха говорила, что мы все дурьи бошки, а Тимка далеко пойдёт…
