Может, и не помирились бы… Да это неважно, неважно. Увидел бы тебя в тот вечер, как ты садишься в машину, кинулся бы к тебе наперерез, не смей, не смей этого делать, дай я за руль сяду…
Или…
Представляю отчаянный случай, как я выхожу на улицу, меня сбивает насмерть тот самый пьяный лихач, его хватает полиция, и до тебя этот идиотище уже не доберётся…
Или…
Или…
Перебираю в памяти варианты.
Я их не вижу.
Я только чувствую их, они где-то рядом, здесь, только дотянуться до них не могу, потому что они вне времени…
Глава 2. Телескоп, упавший на солнце
На табло над площадью высвечивается первое сентября две тыщи пятнадцатого года.
И год назад здесь высвечивалось первое сентября две тыщи пятнадцатого года.
И год назад.
И десять лет назад.
– Неправильно.
Дрель Дрелич смотрит на мой отчёт, фыркает по-хомячьи, сопит носом, говорит:
– Неправильно.
Вот терпеть его за это не могу. Сам не знаю, за что. Вроде бы не орёт, как Вик Викыч.
– Я-стесняюсь-спросить-ты-на-кой-чёрт-сюда-припёрся-идиотище.
Вроде бы не бормочет таким ехидным насмешливым шёпоточком, как Сом Сомыч…
– Молодо-ой челове-ек, а вы в школе вообще учи-ились? А что-то незаме-етно…
Вроде бы не ворчит, как Пал Палыч:
– Понаберут дебилов, а мне потом учить… нет, не умею я с дебилами… не умею…
Только посмотрит на расчёты, скажет:
– Неправильно.
А у меня всё так и кипит, и клокочет внутри. Хочется убить его… или себя. Или нас обоих. И так и кажется, что сидит этот Дрель Дрелич в аспирантах, а власти у него побольше, чем у некоторых будет.
– А… ч-что?
– Солнце. Вот, посмотрите. Оно у вас каждый день всё выше и выше поднимается.
– Ну… осень же… так должно же…
Тут же краснею до кончиков ушей. Зря я ему возражал, лучше бы я этого не говорил…
– Так оно опускаться должно. У вас и звёзды поднимаются. И луна…
…и гром небесный, – мысленно добавляю про себя.
Дрель Дрелич смотрит на меня. Многозначительно. Мысли он читает, что ли…
– Переделайте.
Переделайте. И всё. И ни слова больше. И поди-разбери, где что не так посчитал, да всё везде так посчитал, не знаю, какого чёрта солнце не оттуда на небо выехало…
Хочется колотить кулаками в стену. Сильно, больно, отчаянно. Действительно, на кой чёрт я сюда попёрся, ну надо же было куда-то переться, на безрыбье и рак рыба… кушать-то хочется… Менеджеров развелось как грязи, ткнёшься в какую контору, смотрят на тебя, как… даже не скажу, как на что, напяливают дежурную улыбку:
– Большое спасибо, мы вам позвоним…
…и чёрта с два вы мне позвоните.
