Откуда-то извне передаваемого объёма изображения врывается Нечаянная радость, радостно верещит, хлопая крыльями, при виде хозяина.
— Ух ты моя милашка! Ну здравствуй, здравствуй!
Нечаянная радость устремляется ко мне, исчезая из поля зрения, и я немедленно слышу её возмущённый визг. Ирочка хохочет, и я тоже смеюсь. Всё и так понятно, без телепатии — зверюшка попыталась сесть на голову моему изображению и жестоко обижена.
— Как у тебя дела? — спрашивает Ирочка.
Я разом смурнею. Да, дела… Как сажа бела.
Она улавливает мгновенно.
— Рассказывай, Рома.
Я колебаюсь. Не стоит огорчать беременную жену… И тут же обрываю свою мысль. Ну что за глупости я изобретаю?
— Рассказывай!
И я начинаю рассказывать. Нет, вслух я не произношу ни слова. Но во-первых, ангельская техника связи — это вам не сотовый телефон, она передаёт мысли так же уверенно, как и звук. А во-вторых, все мои мысли по праву принадлежат моей жене, равно как и её мысли мне. Потому что мы — две половинки странного организма, способного временно разделяться надвое.
— …Вот такие дела.
Я вижу-ощущаю ход её мыслей. Нет, она не будет меня утешать, тем более упрекать. Я вижу, как она ищет пути решения трудной задачи. Папина дочка… И ощущает она ситуацию не как «муж вляпался», а «мы влипли». У кого ещё есть такая жена!
— У папы, например, — в свою очередь улавливает она мои мысли. — А также у Иого и многих, многих других. Мы же ангелы, Рома. Ты вот что… Не обольщайся насчёт последнего задания. Вроде бы ты исправился и начал работать. В миссии это бы туда-сюда и прошло, а у вас в конторе вряд ли. Даже если ты выполнишь и следующее… Когда тебя отзывают-то?
— Завтра в полдень. Уже сегодня, если точнее.
— Ага. Так вот, если ты выполнишь следующее задание, это нимало не смягчит твою вину. Спроси у Аины.
Я размышляю.
— Вот как… Значит, нет смысла?
— А вот если НЕ выполнишь, твоя вина усугубится.
Она смотрит на меня с полутора шагов и через сотни световых лет.
— Ты до сих пор не понял, Рома. Во-первых, работу НЕЛЬЗЯ НЕ ДЕЛАТЬ. А во-вторых, твоему начальнику вовсе не нужен твой труп. Мы не подставляем своих. У нас нет ни штрафных батальонов, ни камикадзе.
— Я знаю случай…
В Ирочкиных глазах боль и слёзы.
— И ты хочешь повторить этот подвиг? А я, Рома? А как же я?
— Ну что ты, родная… — я в раскаянии. Трепло, лишь бы возразить… — Я вернусь, правда.
— Ладно… — вздыхает Ирочка, смахивая слезу. — Каким ты был, таким ты и остался… почти. Всё потом.
