– Именно.
– А картины?
– С картинами у него не клеилось. Сомневаюсь, что кто-то знал, что он вообще рисует что-то кроме комиксов.
– Он писал в дневнике, что заключил с демоном сделку, чтобы получить славу.
– С кем?!
– С демоном, – Дуган попытался сдержать улыбку, но не смог. – Он написал о демоне перекрестков, который в обмен на душу сделал его знаменитым.
– Может быть, это был сюжет какого-нибудь нового комикса?
– Может быть, – охотно согласился Дуган.
Какое-то время они молчали.
– А этот дневник… – осторожно спросила Микела. – Ты взял его с собой?
– Хочешь почитать?
– Ну, я ведь тоже художник.
– Только не говори, что тоже отправишься продавать свою душу!
– О нет! Боюсь, у меня такой даже нет.
– Да. У меня тоже.
– Буду тупо рисовать дамбу в лучах заката.
– Буду тупо смотреть, как ты рисуешь. – Дуган снизил скорость, свернул с 1804 на 204 шоссе и почти сразу на дорогу к дамбе.
– Твой отец сегодня не работает? – спросила Микела, когда они остановились. – Было бы здорово, если бы он устроил нам экскурсию… Не думаю, что это для него какая-то сложность, а мне была бы пища для ума.
– Может, и не сложность, но я бы не стал просить его. – Дуган помог ей достать из багажника мольберт.
– Понимаю. Я тоже не особенно лажу с матерью.
– А отец?
– Нет. С отцом все в порядке.
– Но живешь ты не с ними.
– Мне же не пятнадцать! – Микела бросила на Дугана смущенный взгляд, извинилась. – Пиво в багажнике.
– Организованная, – безрадостно похвалил Дуган, достал переносной холодильник, открыл крышку, присвистнул. – Ого! Ты что, собиралась пить всю ночь?
– А вдруг? – Микела встретилась с ним взглядом, подмигнула, установила мольберт, снова подмигнула и забыла, что рядом кто-то есть, кроме картины.
Дуган закурил, выпил пару бутылок пива, безуспешно попытался заговорить с Микелой, достал дневник Пирса, бездумно полистал, пробегая глазами по неровным строчкам, развернул старую газету.
– Прикури мне сигарету, – попросила Микела.
– Сама не можешь?
– У меня руки грязные. И не злись. Я почти закончила. – Она повернулась, обхватила губами протянутую Дуганом дымящуюся сигарету, затянулась, выпустила дым через нос. – Посмотри, какой закат. Как раз то, что я хотела. Когда еще у меня будет такой шанс? – Микела указала испачканной в краске рукой на небо. Дуган послушно поднял голову, скосил глаза на картину. – Похоже? – спросила Микела.
– Не знаю.
– Посмотри получше.
– Ты же еще не закончила.
– И что?!
– Не знаю… Мне не нравится показывать незаконченные работы.
