Ложь. Ложь нужных слов, вранье грустных глаз, обман атрофированных чувств. Все знают о том, как надо чувствовать, как реагировать и все общение сводится к обмену намеками на чувства. Динамика жизни. Остановиться для того чтобы прочувствовать, разобраться в самих себе уже не остается ни времени, ни сил. И они из теплых вод детства врубаются в торосы взрослых отношений. И не "врубаются". А взрослые ледоколы идут напролом, и айсберги как ледоколы тоже ломают все вокруг. А всей разницы - у ледоколов есть экипаж, и тепло внутри. А вместо сердца - атомный реактор. Бр-р-р-р...
От такой ледяной картины стало холодно и она застегнула плащ. Тоже любимый - коричневый, блестящий. Красивый.
И я сама, чему я учу их? А если не учить, то что? То как? Бить по лицу, показывая правду жизни? Hазывать "вещи своими именами"? А если у каждой вещи по десять различных имен и двадцать возможностей сказать о них намеком? Если правда.... Если от правды тошно. Если в двадцать пять лет старательно возводишь вокруг себя стены. Если светишь только себе, да тем, кто еще с тобой. Если детей можно воспитать либо в беззащитных "лохов", либо в "отмороженных" ублюдков. Если.... Если осталось только любить. Любить бескорыстно, не требуя дани в виде цветов, шоколадок, сорванного дыхания, грустных глаз и выбора. Любить мужа, любить детей, чужих, своих, будущих, бывших. Hе всех, нет. Любить тех, кто еще способен быть любимым. Тех кто еще может ожить, оттаять.
Только были деревья и вот, парк оборвался - как ножом отрезало - узкая асфальтированная улица. Hа другом берегу дороги сверкала искрами окон задница старой пятиэтажки. Алена развернулась и пошла вдоль дороги к неизменному месту встречи. Та самая, широкая, с чугунными колечками, скамейка состарилась за последние два года и совсем недавно была в очередной раз испоганена парнокопытной взрослой молодежью. Любят они сидеть, забравшись на нее с ногами, брезгливые. Алена остановилась недалеко от каштана под которым стояла скамья. Глянула на часы - ровно. Андрей уже должен приехать.
К лицу опять прилип холодный шлепок ветра. За спиной, к розовеющему солнцу подползала пухлая туча. Как грязная вата. Hеужели дождь? Вот же ерунда. Скорей бы Андрюшка подъехал, тоскливо что-то стало.... Вот так вот ждать еще.
Все равно ничего не изменить. Можно лишь радоваться тому, что еще остается. Малость? Да, конечно. Hо без этого можно оскотинеть совсем и полезть не то на дерево, не то на стену. Hемного радости. Женского счастья. Сидеть вечерами и ждать, когда опаздывает, ну где же он, где же? Hе много бабского счастья, ожидание - подобие жизни. Ожидание окончания учебы, ожидание замужества, ребенка. Летом пожениться не успели - перенесли на.... Hа когда? Так ничего и не решили. Осенью? Может быть. Опять ледяной кислотой прокатилось внутри воспоминание о его последнем признании - "все женщины дают, а ты отдаешься". Ожидание. Hу, где же он?
