- Права.
Мистер Кетчум трясущейся рукой вытащил из внутреннего кармана бумажник и нащупал в нем права. Вручил их, заметив при этом, что в глазам полицейского не было ни малейшего выражения. Он спокойно сидел, пока полицейский светил фонариком на его права.
- Из Нью-Джерси?
- Да, от... оттуда, - произнес мистер Кетчум.
Полицейский не переставал разглядывать права. Мистер Кетчум нетерпеливо подвинулся на сиденьи и сжал губы.
- Они не просрочены, - наконец выдавал он.
Он увидел, как полицейский поднимает Голову. Узкий круг света от фонарика ослепил его. Перехватило дыхание. Он отвернул голову. Свет исчез, и мистер Кетчум заморгал слезящимися глазами.
- В Нью-Джерси разве не смотрят на дорожные знаки? - вопрошал полицейский.
- Почему же, я просто... Вы имеете в виду указатель, который говорит, что н-население - шестьдесят семь человек?
- Нет, я не об этом указателе.
- А-а, - мистер Кетчум кашлянул, - да, но это единственный знак, который я видел.
- Значит, вы плохой водитель.
- Да, но я...
- Знак устанавливает ограничение скорости в пятнадцать миль в час. У вас было пятьдесят.
- О! Я... Боюсь, я его не заметил.
- Скорость ограничена пятнадцатью милями в час независимо от того, заметили вы его или нет.
- Хорошо, но в... в этот утренний час?
- Вы видели под знаком расписание? - поинтересовался полицейский.
- Нет, конечно же, нет. То есть, я вообще не видел знака.
- Не видели?
У мистера Кетчума поднялись волосы на загривке.
- Вот-вот, - начал он чуть слышно, но замолк и уставился на полицейского. - Можно взять права? - спросил он наконец неразговорчивого полицейского.
Тот не проронил ни слова, лишь стоял неподвижно посреди улицы.
- Можно?.. - начал мистер Кетчум.
- Следуйте за нашей машиной, - резко приказал полицейский и зашагал прочь.
Мистер Кетчум ошеломленно уставился на него.
- Эй, подождите! - чуть ли не взвыл он. Полицейский даже не вернул ему права. Мистер Кетчум ощутил неожиданный холодок в животе.
- Что это такое? - пробормотал он, наблюдая, как полицейский садится в свою машину. Полицейский автомобиль отъехал от обочины, на крыше снова заработала мигалка.
Мистер Кетчум поехал следом.
- Это возмутительно! - сказал он вслух. - Они не имеют права. Это что - средние века? - Его тонкие губы сжались в бледную полоску, но он продолжал следовать за полицейской машиной по Мэйн-стрит."
Через два квартала полицейский автомобиль свернул. В свете фар мистер Кетчум увидел стеклянную витрину магазина. Облупившиеся от дождя и ветра буквы образовывали надпись: "Бакалейная лавка Хэнда".
