6 СЕНТЯБРЯ, СРЕДА
История с розами в одно мгновение облетела все агентство. Сегодня Машар ворвался ко мне в комнату с таким видом, будто у него возникала крайняя необходимость срочно увидеть этот букет и убедиться в его существовании. Слишком поздно, Патрончик, розы были присланы мне, я их унесла к себе домой.
— Вы хотя бы поблагодарили клиента? — спросил шеф.
Откуда взялось это презрительное хотя бы? При всем при том, действительно, поблагодарить букетодателя мне даже в голову не пришло (честно признаюсь). Франк Рато… Франк Рато… Пытаюсь вспомнить его лицо. Размытый образ утекает, как вода сквозь пальцы. Пальцы его, кстати, вижу отчетливо — большие, волосатые, нервно постукивающие по столу в глубине зала заседаний. Мне кажется, в нем было что-то… От игрока в регби, что ли? Я полистала календарь с фотографиями игроков в регби в комнате Натали в надежде, что это натолкнет меня на нечто конкретное. Нет, ничего.
7 СЕНТЯБРЯ, ЧЕТВЕРГ
Снова вспомнила о Франке Рато, делая покупки в супермаркете. Смягчающее обстоятельство: я была в колбасном отделе. Отягчающее обстоятельство: черт, я опять забыла поблагодарить его! Надо сделать завтра в ежедневнике пометку красным: спасибо за цветы. Лучше поздно, чем никогда. Розы, кстати, уже начали клевать носом. Где бы еще записать: открыть ежедневник.
— У тебя никаких идей нет, Болтун?
Вот вам, пожалуйста! Когда Болтун нужен, он себе дрыхнет. Разевает свой рот только тогда, когда хочется тишины.
8 СЕНТЯБРЯ, ПЯТНИЦА
Чертовы кошки задурили мне всю голову. Несмотря на это, я думаю, что нашла выход из ситуации в виде истории про кошку в лабиринте, которую я придумала вчера вечером на последнем издыхании. Машару понравилось. Он даже воодушевился:
— Вы видите, Ева, когда вы хотите…
Я обожаю тебя, Патрончик! Удалось дозвониться Франку Рато. Он не дал мне закончить выражения благодарности, а в ответ пригласил на следующий день в бар «Лютеция». Я не отказалась. Вовсе нет! Интригующе. Забавно. Страшно интересно дополнить имя лицом…
— А вдруг даже симпатичным? — раздается в ушах ехидный голосок.
— Я этого не говорила, Болтун!
— Да, но ты подумала…
— Ты уже лучше меня знаешь то, что я думаю?
— Может быть…
9 СЕНТЯБРЯ, СУББОТА
Франк Рато — не регбист! Я его с трудом узнала. Он сменил костюм на ирландский пуловер из серо-голубого хлопка. Под цвет глаз. Он моложе, чем я думала. И симпатичней, кстати, чем я могла ожидать. Спортивный, крепкий. Уроженец Гренобля. Любитель лыж. Голос низкий, мягкий и при этом журчащий, как вода по гальке…
