Жанры: Любовная лирика, Пейзажная лирика
Опубликовано: 25.10.2013
Земляничной поляной к просеке -
губы в соке, подол в росе -
ты весною идешь по осени,
листья клена как бант в косе.
Не искал тебя, не предсказывал,
не выспрашивал у молвы,
не высматривал синеглазыми
незабудками из травы
и не знаю совсем как будто бы
чья сердечко пронзит игла.
Друга доброго, зверя лютого,
королевича ли ждала?
Посмотри на меня поласковей,
как безродного, пожалей.
Я пришел к тебе злыми сказками,
перекрестками смутных дней,
липким страхом, петлей, распутицей,
полуправдой в ночном бреду.
Словно рок тебя дал в попутчицы,
я хотел бы, но не уйду.
Будет время, спрошу прощения,
будет поздно, сгорю, кляня.
Даром совести, избавлением -
станет страшно, убей меня.
Но пока ты, дрожа, ладошкою,
очертанья отводишь бед
и выводишь меня из прошлого,
очень может быть, что на свет.
Жанр: Любовная лирика
Опубликовано: 25.10.2013
У меня ничего нет,
все, что было моим - снег,
его губит тепло руки,
и - вода, вода.
Для меня только ты - свет,
поездов озорной бег
зажигает, как маяки,
города.
У меня до тебя - сто,
телефонный гудок-стон
ночь спугнул, без нее здесь
я живу, живу.
Разве смог бы еще кто,
разве не колдовской сон
то, что ты у меня есть
наяву.
Если мир нам дает шанс
день продлить на один час,
вздох продлить на одну треть,
ты лови, лови.
Может, вовсе и нет нас,
но, раз взгляд, то одних глаз,
если руки в руках греть,
то твои.
Жанр: Другое
Опубликовано: 25.10.2013
Когда на море южное
ложатся звезды кружевом,
качая отражения
свои в его волнах,
а небо сыплет листьями:
багряными и письмами,
в их медленном кружении
он бродит как впотьмах.
Он ждет одно лишь, срочное,
с печальным многоточием,
перебирает пальцами
и тростью ворошит,
а день встречает новыми,
почтовыми, кленовыми —
ни на одном не значится:
пожалуйста, спеши.
На горизонте хмурится.
Бродя по грустным улицам,
он алым и оранжевым
рисует корабли
и вешает над крышами.
Они шуршат, а слышат их
и почитают важными
ветра со всей земли.
Проектировщик флюгеров,
что делать, если людям он
не помнится и толикой
былых своих чудес:
ни сказочными встречами,
ни пораженьем нечисти,
как будто из истории
он попросту исчез.
Когда на небо пламенем,
хвостом кометы-знамени
ложится весть печальная,
не погасить дождем,
и в мире, где по-прежнему
нет места безмятежности,
в каком-нибудь отчаяньи,
вы вспомните о нем?
