Жанр: Другое
Опубликовано: 4.02.2014
Ян – Иню
Пишу дорОгой, разлюбезный Инь.
Вокруг – сплошные праздность с благодатью:
леса, и звери шастают по ним
непуганные. Здесь не опоздаешь
ни в гости, ни, тем паче, из гостей,
поскольку время выглядит иначе,
чем на Земле. И сводки новостей
становятся ненужною заначкой.
Архангелы лениво пиво пьют,
Кифа – простой рыбак (а также ключник)
плывёт по речке, весь окрестный люд
пугая скрипом стареньких уключин.
И свет распластан в желтизне полей,
родит пшеница и несутся куры.
В домах – чеснок и бойкий сельдерей
развешены. Мне память (дура-дурой)
напоминает с горечью о том,
как мы с тобой… А впрочем, всё пустое.
Наведывайся. Есть коньяк и ром…
И терпкая вишневая настойка.
Инь – Яну
Дружище Ян, твое письмо сожгли,
здесь всё периодически сжигают –
традиция, однако. Светлых лиц
не встретишь. Окружающие гады
живут в котлах во смраде и грехе,
народишко унылый и нелепый.
Харон, что твой Кифа, сидит в реке,
играем в карты с ним… Немая Лета
мельчает постепенно, ибо спрос
на воду превышает спрос на память
у тех, кто жизнь швыряет под откос.
Сизиф толкает в гору чёртов камень
(поднадоел уже). Чертей вокруг полно,
воняют страшно (грязь и нечистоты),
бухают, суки, красное вино…
Ты знаешь, вот махнуть бы автостопом
к тебе на Свет: держаться нет уж сил.
Скучаю по Гармонии и Жизни.
Я Цербера, с напрягом, упросил:
осталось лишь лепёшками разжиться.
Жанры: Городская лирика, Любовная лирика
Опубликовано: 10.09.2014
Ощущаю печать, ты – мой город, мой сладкий миф.
Нас, возможно, не будут венчать, тем не менее, мы одни
из хранителей уличных грёз и двояких фраз.
Городской серпентарий, как водится, не для нас.
Перекрёстки впечатать в следов гортань,
просто частью тебя в одночасье стать,
проходить по дворам и окраинам. Быть
отщепенцем – но только с тобой – любым.
Город жадно вплетает своё нутро
в наши мысли, слова. Бессердечность троп
нас не трогает. Путь от порога до
понимания близости – путь от «до»
к «си»: тернист, неспокоен, но величав.
Ты – мой город, мой мир и моя печаль.
Отпечаталась в сердце весенним днём…
Спи, родная. Всё прочее – на потом.
Жанры: Любовная лирика, Философская лирика
Опубликовано: 15.10.2014
И.К.
Так вспоминайте ж меня, мадам,
при виде волн, стремящихся к Вам,
при виде стремящихся к Вам валов
в беге строк, в гуденьи слов...
И.Бродский
Капитан, мне плевать, что идем ко дну.
Мне плевать на пробоины и люфты.
Мне б задраить люки на пять минут
и смотреть сквозь воду. Затем остыть,
