— Ну, — говорю, — так скажу. Это можно. А Цмок у меня спросит: «А зачем тебе та ольха?»
— А ты ему скажи: «А мне так мой найяснейший пан князь приказал. У него, у моего князя, под той ольхой любимый сын лежит. Вот он и захотел его оттуда достать и отнести на кладбище, похоронить по-человечески. Так что дозволь, пан Цмок, спустить ту верхнюю дрыгву до той старой ольхи». Так тоже скажешь?
— И так, — я говорю, — тоже могу сказать. Только, пан каштелян, ты же знаешь: Цмок никогда ничего не возвращает. Что заберет, то уже его навеки.
— Ат! — разозлился каштелян. — Какой ты упрямый! Как Цмок! Но пан князь еще упрямее. Он вот что сделает: он будет ждать — пусть верхняя дрыгва сходит, пусть там вокруг той ольхи, про нее Цимошиха сказала, а ей сказал Цимох, пусть там, вокруг той ольхи, все как следует просохнет, пусть нижние воды уйдут. А там уже зима настанет, опять будут морозы, тогда пан князь опять тебя и твоих хлопцев призовет, вот вы тогда к той ольхе и придете, и будете под ней копать, пока пана Михала там не найдете. А Цмок будет крепко спать. Он зимой всегда крепко спит. Так что времени у вас будет много, к весне, к теплу, как раз управитесь. И не стой тут, как пень, не смотри на меня. Иди работай!
Я пошел. А он уехал. И вот опять копаем мы, копаем, копаем, все ближе, ближе к верхней дрыгве подбираемся, опять земля плывет и берега не держатся, а комарья вокруг — не продыхнешь, поперхнешься. А по ночам нам слышно, как в пуще кто-то громко ноет, ноет, ноет — и так это жалобно, что в другой бы раз извелся бы от тоски. А тут мне весело. А что! Такое дело делаем — родителю дитя возвращаем. И еще денег при этом добудем немало. Эх, был бы я Цмоком, сказал бы: «Да что мне, жалко, что ли, забирайте! А я на следующий год опять здесь все водой, дрыгвой залью!» Но это я так сказал бы. А Цмок, он же совсем другой!
Но до Цмока еще далеко. А пан князь, он всегда близко. Через неделю опять прислал к нам проверяльщика. Только это теперь был уже не каштелян, а тот самый чужинец, о котором говорили, что князь с ним по целым дням безвылазно сидел в своих покоях, писали они что-то, рисовали. Вот он, этот чужинец, к нам и заявился — с книжечкой да с карандашиком. Мы тогда как раз копали. Вдруг чую — за спиной кто-то чужой. Оглянулся — точно! И не просто чужой, а вообще чужинец: и одет он по-ихнему, и усов у него нет, гладко выбрит. Чернявый такой, загорелый. И, главное, как все чужинцы, наглый. Сразу, без всякого, ко мне с вопросом:
