– У нас митинг, – объясняет девушка.
– О. – Я смотрю на свою парту, интересно, смогу ли я остаться в этой комнате.
– Это обязательно, – вставляет она.
– О, - повторяю я.
Она посылает мне отвращенный взгляд.
– Немного школьного духа не помешало бы. Наша бейсбольная команда сделала плей-оф.
Я киваю, как будто я знаю, что это. И все равно, что это большое дело. Я уже думаю о том, что будет. Подготавливаю себя для митинга. Надеюсь, он будет на свежем воздухе.
Моя кожа дрожит при мысли быть застрявшей в одном помещении вместе с более 600 учащимися. Этого не может произойти. Я не справлюсь с этим. Физкультура в зале с 60 учащимися была достаточно плоха. Стоя, я следую за учащимися идущих в зал.
Я думаю никто никогда не пойдёт моим путём, когда все учащиеся спускаются в зал предназначены для меньших учащихся.
Глубокий бой Барабанов вибрирует вдоль старого деревянного пола и путешествуй через мои ноги, прямо в центр моей грудной клетки, неприятно пульсируя.
Я миную двойные двери и мой желудок падает, скручивается при виде черезмерно активных подростков, тесно запакованных на трибунах. Группа собирается в дальнем конце зала. Её члены носят темно-красный мундиры со строго выглядящий воротником. Они играют на своих инструментов, покачиваясь, как будто они наслаждаются этим. Их пухлые красные лица блестят от пота, рассказывая нам другую историю.
Пот стекает по моей спине. Тут жарче, чем снаружи. Мои поры широко открыты, хватая, ища холодный воздух, туман и конденсацию. Но здесь есть только один приторный аромат всех собравшихся людей. Учащиеся толкают меня.
– Двигайся уже, – фыркает девушка, врезавшись в меня.
Я пробегаю взглядом по морю тел, находящихся в зале. Обернувшись, я напрягаюсь глядя на дверь или что-то. Кто-то, кто-нибудь за кого можно зацепиться среди этих потных тел. Тамра. Катерина или Брэндон. Даже Натан будет хорошо. Кто-то что б отвлечь меня и помочь пройти через это.
Не Уилл конечно. Я знаю лучше. Он не того рода отвлечения.
Я поднимаю лицо, пробуя проглотить чистый воздух. Невозможно. Зал устаревший и здесь воняет потными, грязными телами. Я пытаюсь вздохнуть глубже, всасывая воздух в мои сжатые лёгкие. Я получаю запах крови похороненный глубоко в деревянном полу и чувствую себя больной, увядшей. Голос Кассиана раздается у меня в голове "Тебе не может здесь нравится. Ты не можешь хотеть оставаться здесь, в нищете."
Мои ноги двигаются медленно. Говорю себе, что это не может длится долго, нахожу место. Сажусь на первое место которое нашла, находившиеся так низко как только можно найти на трибунах.
