— Детей?! Ты сказала — «детей»? Так мой сын — жив?! Юлия? Юлия?! Не смей умирать, чёртова ведьма, не смей! — Он встряхнул её ещё раз, и ещё, но ответа не добился: она больше не реагировала на его присутствие, она больше не дышала.
И когда он это понял, его охватило отчаяние. «Детей»? Она ведь сказала именно это? Или ему, ослеплённому яростью и жаждой мести, просто послышалось? Застонав от досады, мужчина сел рядом с её телом, отбросил в сторону револьвер и в отчаянии ударил кулаком по полу. Ярости и сомнениям его не было предела — эта ведьма даже умереть умудрилась так, чтобы оставить его в дураках! Всё как обычно, ничего не изменилось с годами.
— Я всё равно найду мою дочь, куда бы ты её не спрятала! — Сквозь зубы произнёс он, и стал медленно подниматься. Нужно было уходить, пока не вернулся её муж, или кто-то из слуг. Он и так слишком задержался.
Револьвер лежал у кровати, и когда мужчина наклонился, чтобы поднять его, взгляд его упал на фотографию, что стояла на прикроватном столике. Счастливая семья: она, как всегда безупречная и улыбающаяся, этот её муженёк, чтоб ему пусто было, и…
Странная догадка озарила его, он спрятал револьвер в кобуру под пиджаком, и взял фотографию в руки.
Сын. Её сын. Высокий юноша крепкого сложения, удивительной красоты, и, что примечательно, совсем не похожий ни на неё, ни уж тем более на её мужа. Фотография была сделана сравнительно недавно. Полгода, год назад? Сколько ему здесь? Около двадцати, может, чуть больше.
— А ведь я никогда не видел тебя беременной, Юлия. — Сказал он, и невесело засмеялся. — Как же это так получилось, не скажешь? Разумеется, не скажешь! Вы с Сандой предпочли унести свою тайну в могилу, нежели решить всё по-хорошему! И, знаешь, что? Мне вас нисколько не жаль.
Взяв фотографию со столика, он убрал её во внутренний карман пиджака, и, перешагнув через тело бедной женщины, быстрыми шагами покинул комнату. Раздражение его начало понемногу отступать, особенно, когда он стал вспоминать, как долго мечтал об этом дне — дне, когда он положит конец её существованию, отомстив за всё то, что ему пришлось пережить по её воле. Ждать пришлось долгих двадцать лет, и вот, наконец, это свершилось: он добрался до неё, и отомстил. Но испытал ли он облегчение в связи с этим? Увы, нет, спасительного умиротворения так и не пришло. Всё равно кое-что осталось, грызло его изнутри, что-то, что он не доделал, и её последние слова всколыхнули в нём этот неприятный осадок.
