Лишь только упадет на город нежный
Судьбой окрашенный вечерний небосклон,
Я выхожу из дома и с надеждой
Иду туда, где тысячи ворон
Кружат под мрачным небом над полями,
Когда-то хлеб дававшими, и где
Стоят столбы погостными крестами,
Предупреждая о моей судьбе.
Я там сажусь на грязный снег и замираю.
Сижу и слушаю до полного темна.
И снова внемлю, как под снегом умирает
Великая Несчастная Страна.
