История некроманта. Часть I | страница 28

- Неп­ло­хо, мой друг, сов­сем неп­ло­хо. Хо­тя и не сов­сем удач­ный вы­бор це­ли, но раз­де­ри ме­ня Ба­юм, сов­сем неп­ло­хо!

- Что это бы­ло?!

Вес­сел от не­ожи­дан­ности ис­пу­гал­ся, бо­ясь по­верить в то, что сей­час про­изош­ло.

- Это са­мое пер­вое бо­евое зак­ли­нание, ко­торо­му обу­ча­ют­ся все вол­шебни­ки, мой друг, - те­перь в го­лосе нас­тавни­ка не бы­ло ни кап­ли ве­селья. - Оно сжи­ма­ет воз­дух в не­види­мый шар. Очень плот­ный, хо­чу за­метить. А ты сво­им взгля­дом ука­зыва­ешь мес­то, ку­да хо­чешь его пос­лать.

- А че­лове­ка так мож­но? - Вес­сел не мог не спро­сить, вспом­нив сво­их обид­чи­ков. Вот бы он за­дал им жа­ру.

Учи­тель сно­ва за­хихи­кал.

- Ко­неч­но мож­но, мой юный друг. Я бы за­метил, что в тво­ей си­ту­ации это да­же нуж­но. И те­перь у те­бя есть вы­ход от­сю­да, так что ско­ро уви­дим­ся, мой юный друг, ско­ро уви­дим­ся. А по­ка я те­бя по­кину, - и го­лос про­пал.

Пот­ря­сён­ный, Вес­сел сел на ка­мен­ный пол, об­ду­мывая про­изо­шед­шее. Его взгляд сколь­зил по раз­мё­тан­ным по всей ка­мере тра­вин­кам, по ржа­вым око­вам, ва­ля­ющим­ся у его ног. То, что про­изош­ло, ста­ло для не­го дверью, ве­дущей в вол­шебный мир ма­гии, заг­ля­нуть за ко­торую он да­же и не меч­тал.

Го­ризон­ты, ко­торые от­кры­вались пе­ред ним, бы­ли по­доб­ны вне­зап­но ожив­шей дет­ской меч­те. Маг! Он те­перь са­мый нас­то­ящий маг! Пле­вать, что он уме­ет мень­ше са­мого за­худа­лого уче­ника из за­гадоч­ной Баш­ни Сло­новой Кос­ти, где на­ходи­лась шко­ла ма­гов и вол­шебниц. Сам факт на­личия хоть ка­ких-то спо­соб­ностей был нас­толь­ко за­ман­чив и сла­док, что Вес­сел заж­му­рил гла­за и пог­ру­зил­ся в меч­та­ния.

"Ве­тер... Ма­гия вет­ра, пусть и са­мая сла­бая".

Ма­ги­ей вет­ра из­давна вла­дели за­гадоч­ные тём­ные эль­фы. И то, что он, как и тём­ные эль­фы, мог, хоть чуть-чуть, но уп­равлять воз­душной сти­хи­ей, страш­но ему ль­сти­ло. Но дол­го пре­давать­ся при­ят­ным грё­зам Вес­се­лу бы­ло не суж­де­но.

Пос­лы­шались тя­жёлые ша­ги. С гром­ким ляз­гом от­кры­лась тю­рем­ная дверь, и Вес­се­ла ос­ле­пил яр­кий свет. В ка­меру за­шёл страж­ник в гряз­ном и за­сален­ном мун­ди­ре. При­под­няв над го­ловой фа­кел, он швыр­нул на пол ло­моть су­хого хле­ба и ку­сок плес­не­вого сы­ра.

- Дер­жи свою жрат­ву, соп­ляк. А то здеш­ние кры­сы по­жир­нее те­бя бу­дут.

"Сей­час или ни­ког­да", - мель­кну­ло в го­лове Вес­се­ла.

Рез­ко выб­ро­сив ру­ку в сто­рону страж­ни­ка, он вык­рикнул за­вет­ное сло­во: