— Была. И не у меня. У тёти. С тётей желаете познакомиться?
— Нет. — Мишка хотел добавить ещё пару слов, но поперхнулся и растерянно посмотрел на обладательницу потрясающих вишнёвых глаз.
— Успокоились? Замечательно. — Виктория аккуратно положила альманах на стол. — А теперь более подробно. Тётке моей, Галке, в тетрадь эти строки написал мой папа. Но он их тоже не сочинял.
— Ваш отец?
— А вы что, сомневаетесь, что у меня может быть папа?
— Да нет. А я могу поговорить с вашим отцом?
Девушка мягко улыбнулась и отрицательно покачала головой.
— Он погиб.
— Простите. Жаль. — Мишка растерялся: «Чёрт, действительно, как-то нелепо складывается разговор».
— Да не стоит просить прощения. Это было давно. К тому же вы не могли про это знать.
— А с мамой? Можно пообщаться с ней? Может, она что-нибудь знает про автора этих строк?
— Вряд ли. — Виктория вторично отрицательно качнула головой. — Сомневаюсь. Она много читает. Но я ни разу не видела в её руках поэтического сборника. А что, для вас это стихотворение имеет большое значение? Или вы мне не верите? А может, это ваше? Точно! — указательный пальчик девушки замаячил перед Мишкиным лицом. — Так в чём проблема? Хотите, сделаю официальное заявление, что это не моё, если все так принципиально.
— Нет, не нужно, — отмахнулся Дмитриев. — Для меня нет разницы, под чьим именем оно напечатано. — Пальцы Михаила пробежались по лицу. — Только странно всё это. Эти строки написал мой отец. Он тоже погиб. Сорок лет назад. Точнее, пропал без вести. От него ничего не осталось. Искали, но так и не смогли найти. Столько лет прошло. И забываться начало. А тут… Как гром среди ясного неба: это чёртово стихотворение в «Амуре». У мамы едва сердечный приступ не случился. Сами понимаете — такое… Даже мне стало не по себе.
Девушка, вздрогнув всем телом, качнулась в сторону. Маленькие ручки с силой вцепились в край стола.
Дмитриев кинулся к учительнице:
— Вам плохо?
— Нет. — Вишнёвые глаза в упор смотрели на Михаила. — Когда погиб ваш отец?
— В шестьдесят девятом. Летом.
— Мой отец тоже в шестьдесят девятом. В экспедиции. На Гилюе.
* * *
— Ерунда какая-то…
Дмитриев развернулся всем телом к Виктории. Они ехали в такси в университет, к Урманскому. Вику даже уговаривать не пришлось. Теперь, по дороге в учебное заведение, Михаил хоть как-то пытался проанализировать полученную информацию:
— Получается, стихотворение есть у меня, у вас и, как минимум, у ещё одного человека. И этот человек знает о вашем, Вика, существовании. Одного только наш незнакомец не знал: где вы работаете. Странно. Уж про место работы узнать было проще всего.
