— Ничего себе!
— Да уж… Они с напарником ночью дежурили в машине, потом он услышал голоса в глубине кладбища, пошел проверить — и как сквозь землю провалился! Полиция на следующий день перевернула все вверх дном. Ничего, естественно, не нашли.
— А исчезновения продолжились?
— Самое интересное — нет! Это — последнее громкое происшествие. Больше на кладбище никто не исчезал. По крайней мере, я такого больше не слышал, да и газеты ничего не писали. Через десять лет наш район начали гуще застраивать, тогда как раз и появилась улица Биг Кросс. Кладбище попало между двумя домами, и ему дали номер 77. Когда об этом услышал, сам был в шоке, честно говоря.
— Вы и сейчас там живете неподалеку?
— О, слава Богу, нет! Мы переехали с семьей уже семь лет назад. На кладбище, может, больше никто и не исчезает, но район от этого лучше не стал, можете мне поверить… Кстати, теперь вы поняли, почему я так удивился, когда вы спросили этот адрес? Я подумал, вы — журналист, который раскопал эту историю, и собираете материал…
— Да нет, я не журналист…
— Ну тогда… если не секрет… зачем Вам понадобилось ехать на это кладбище?
Джеки и сам не знал, что ответить. Молча глядя на конверт, он обдумывал услышанное. Ехать на кладбище было, мягко говоря, решением слегка ненормальным. Но вещи, которые с ним произошли, к разряду нормальных не имели абсолютно никакого отношения. На письме был указан этот адрес, и, возможно, там он сможет во всем разобраться. А разобраться было нужно — чего бы это не стоило, и точка.
— Ну так что? — не сдавался таксист. — Вы уж не обессудьте — просто интересно… Мне все же кажется что вы журналист…
Поняв, что водитель просто так не отвяжется, Джеки улыбнулся.
— А вас не проведешь! — заметил он. — Так и быть, сдаюсь.
Таксист победоносно рассмеялся.
— Так и знал! Работаете в газете?
— В журнале, — поправил Джеки. — Сейчас в отпуске, но… всегда ищу что-нибудь новенькое для читателей.
— Сразу бы сказали, — немного обижено произнес таксист.
— Ну… знаете, не все любят журналистов. Некоторые считают, что мы страшно надоедливы и задаем слишком много вопросов.
— Ха! Я к этому привык с детства, — ответил таксист. — Кстати, мы подъезжаем!
Машина свернула влево и, подпрыгнув несколько раз на выбоинах, выехала на длинную грязную улицу.
— Это и есть Биг Кросс Стрит, — сообщил водитель. — То еще местечко…
Он был совершенно прав — район здесь был хуже некуда. Обшарпанные пятиэтажные дома, будто приклеенные друг к другу, то тут то там красовались выбитыми окнами и безвкусными граффити. Вдоль дороги были разбросаны старые автомобили, многие со спущенными колесами. В одном месте дорогу наполовину загораживал кузов сожженного микроавтобуса. На всю улицу было всего три рабочих фонаря, остальные безжизненно свисали плафонами с разбитыми лампочками.
