Прошлой ночью, обнимая ее, я впервые почувствовал, что мог бы чему-то принадлежать. Мог бы быть собой, но не устраивать шоу. Лиам Вестбери может снова существовать, но на этот раз его можно объединить с Лиамом Пейджем.
Как только я заканчиваю заметать и выкидывать стекло, у меня на телефоне срабатывает напоминание. Оно говорит мне о том, что скоро начнется игра Ноа, и мне нужно принять решение. Иду ли я и рискую разозлить Джози? Или я иду и показываю своему мальчику, что хотя и не могу быть с ним рядом, но намерен держать свое слово?
Я принимаю единственно возможное решение.
Мотоцикл грохочет, когда я жму на стартер, жалея, что не взял машину напрокат или, по крайней мере, не оставил свой грузовик. Интересно, родители сохранили его? Я мог бы спросить, но для этого придется приехать к ним, а я не думаю, что еще готов к встрече с ними. Меня не было в Лос-Анджелесе три дня, когда отец забрал у меня грузовик. Уверен, Стерлинг и Бьянка Вестбери будут не очень рады увидеть своего правильного сыночка на мотоцикле и с татуировками. Но с другой стороны, может, для поездки в загородный клуб сойдет.
Поездка по городу становится уже знакомой. По ночам мне снились эти улицы, пока сны не стали туманными и запутанными. Спустя какое-то время ты просто забываешь. Забываешь, что старушка Уильямс никогда не убирает рождественские украшения, даже если город умоляет ее об этом. Забываешь, что весь город закрывается в пятницу вечером на футбол. Однако люди не забывают тебя и того, что ты сделал — как на поле, так и за его пределами.
Когда я подъезжаю к школе, трибуны уже заполнены. Звук моего мотоцикла привлекает их внимание — то, чего мне хотелось избежать. Я снимаю шлем, натягиваю бейсболку и фальшивые солнечные очки. Уверен, маскировка не нужна, но если я не буду выглядеть как Лиам Пейдж, может, они оставят меня в покое.
С места на трибуне мне машет Кейтлин, у нее грустное лицо. Рядом с ней сидит Джози, но она не смотрит, и меня это устраивает. Я не заслужил от нее взмаха или улыбки... пока что.
Трибуны я избегаю, предпочитая стоять возле старого дуба, который рос на этом поле еще задолго до того, как я начал здесь играть. Сбоку я слышу Ника, кричащего на игроков, и вижу Ноа, когда тот занимает место в центре. Я встаю чуть повыше, чтобы рассмотреть его номер. У него тот же номер, что был у меня — восьмой. Я с трудом сглатываю и прочищаю горло. Мне не хочется показывать эмоции, я уверен, что это всего лишь совпадение. Но что, если нет?
