Философы Востока на это состояние клеят ярлык «ослабленного, затуманенного сознания», азиаты вешают бирку «пребывание в иллюзии», а европейцы обзывают всеобщим гипнозом, трансом консенсуса и даже стадным менталитетом. Ну, «они в очках, им виднее».
Девиз линейной стадии развития – «Умный в гору не пойдет, умный гору обойдет». (Бывают исключения, и их немало, но об этом позже.) В общем, все нормально. Ни шатко ни валко. Привычно. И мы усиленно стараемся сохранить эту «нормальность». Будто спим и видим сон, сон нашей жизни. И с ужасом предчувствуем, что скоро прозвенит будильник, который нас разбудит, вырвет из сладкой дремоты.
И вот в какой-то момент этого сна появляются предвестники изменений. Они могут подступать незаметно, но все настойчивее. А могут мгновенно взорвать окружающий мир трезвоном утреннего будильника. И мы, ошалевшие, не понимаем: куда бежать, что делать, куда двигаться и как жить. Вот он – личностный кризис.
ШЕЛ ДОЖДЬ
Шел дождь… Он начался во сне. Сначала медленно накрапывая, потом все сильнее и сильнее. Он разъедал сон, смывал краски, уничтожал жизнь. Когда вместо лежащего по ту сторону сна мира осталась темная грязная стена, человек проснулся…
Шел дождь… Капли на крыше выбивали какой-то ритм. Низкие облака, словно карты в тасующейся колоде, стремительно менялись местами. И порывы шатающегося между домов ветра, будто идущего домой пьяного, вызывали к жизни новый день и рождали новый мир взамен потерянного во сне.
Шел дождь… Он шептал: «Это не твой мир, ты здесь лишний. Ты тут никому не нужен, даже себе. Единственное, что ты можешь сделать, – это уснуть и никогда больше не просыпаться. Я могу все: могу, например, играть твоим настроением. Сейчас тебе плохо, у тебя перехватило горло, тебе не хочется жить. Потому что я этого хочу. А ты даже не можешь встать с постели. Ты здесь никто, ты забрел сюда по ошибке: просто кто-то забыл закрыть за собой дверь, а ты почему-то решил, что это выход, который ты столько раз искал. Ты снова ошибся.
Ты застрял здесь, заблудился среди бесконечно идущих дождей разных миров. Ты даже не можешь вспомнить свою прошлую жизнь. Она приходит к тебе во сне. но тебе не забрать ее с собой. И только боль по утрам говорит о том, что раньше ты был не здесь.
Повторяющиеся сны… Сколько раз ты умирал там? В тебя палили, стреляли в спину, били исподтишка… И каждый раз ты просыпался, просыпался здесь. И боль все еще была с тобой. А потом ты весь день не мог прийти в себя».
