Нью-Йоркский марафон. Записки не по уму | страница 9

Читал местные газеты. Пустые, как наши, с точностью до цвета.

Шекспира как-то спросили, сколько ему лет?

– Мне тридцать один на данный момент.

– Как же так? – не выдержал один из любопытных.

Раньше я был младше вас, а сейчас, выходит, стал старше?

– Видите ли, милейший, я, в отличие от вас, Господин слова.

Водка в России не алкоголь – средство от рабства.

Конечно, лучше бабы, чем свобода, не сыскать. Беда в том, что охоту отбили.

А если вынуть из карманов все фиги?

Только уложив себя на лопатки, становишься Атлантом с Землей на плечах.

– Кто живет на Земле?

– Люди.

– А есть место на ней, где человеком быть невозможно?

– Есть.

– На полюсах?

– Нет, в России.

– Почему?

Мечтаю на следующий год заявить на Нобелевскую премию бельгийца Ноэля Година. Не знаю, правда, кто его усилия по достоинству оценить сможет. Химики, физики, экономисты?

Думаю, скорее всего медикам по плечу.

Година – идеолог швыряния тортов в людей излишней серьезности, страдающих избытком собственной важности.

Среди его клиентов числятся Билл Гейтс, Жан-Люк Годар, Николя Саркози.

А если в наших магазинах начать продажу тортов для подобных акций? Думается, после каждого броска жить станет веселее.

Что-то боязно за торты. Заблатуют, до дефицита доведут или еще хуже…

Есть на нашей планете место, где готовят невозвращенцев на Землю. И деньги выделены, и желающие есть, и дата намечена.

Если не поэт, значит, инопланетянин.

Мне ведомо самое загадочное, самое таинственное существо. Тело его мгновенно. Одной руки уже нет, другой нет еще.

Говорят, Буратино поумнел, в полено просится.

Время в величавости завечерело. Люди суетятся от глупости. Время на своем месте стоит. У людей места нет…

Есть такой светлячок внутри, он не растет, а убывать умеет. Его бы беречь, а как беречь, если жить мешает. Зовут того светлячка Совесть.

– Скажи, Адам, кто был до нас?

– Боль и удовольствие.

– Они любили друг друга?

– Да.

– Откуда ты знаешь?

– Мы тому доказательство.

У природы один неверный шаг, и тот человек.

До Ньютона человеку уютнее было, он законами сильно ограничил. Хуже Ньютона Станиславский со своим «Не верю!».

Тень утонула. Все всполошились. Кто-то догадался погасить свет. И всё встало на места.

Я в отпуске – раз. Не в своей стране – два. У меня есть время думать о нюансах. Сегодня – это выемка над верхней губой.

Как только человек рождается, к нему прилетает ангел, дотронуться до этого места указательным пальцем. Оставив след, ангел улетает, а только что пришедший на Землю забывает всё, что было с ним прежде.