— Миля Николаевна! Можно один вопрос! — кинулся ко мне студент Пушкин, едва только я сказала всем до свидания, и кинулась в дверь. Но он оказался шустрее.
— Да, конечно…, - я грустно смотрела за дверь, в которую быстро убегали студенты.
— Я сочиняю стихи!
— Рада за вас…
— И я хочу их вам прочесть!
— Может, потом? — попросила я, надеясь, что еще не все потеряно, и что на кафедре не успели собраться все преподаватели. Вкусный торт стоял перед глазами.
— Нет! Именно сейчас!
— Я ничего не понимаю в стихах, я вообще-то историк, а не филолог, — сделала я еще одну попытку отвязаться от поэтического вечера.
— Все знают, что понимаете! Это ведь вы написали стихи выпускникам в университетской газете!
Газету он сунул мне под нос, ткнув пальцем в стих. Моей фамилии под ним не было, там вообще было написано, что это коллективное творчество преподавателей, которые безумно рады поздравить своих бывших студентов в день встречи выпускников. Мне, если честно, стыдно было ставить свою фамилию под этим кошмаром, который меня заставил написать за пять минут декан, подловив на перемене.
«Сколько б ни было дорог, ты вернись сюда
Льются в университет годы как вода.
Льются молодость и смех, слезы и любовь,
Вспомним через много лет, соберемся вновь…»
И дальше в том же духе тот же бред. Не люблю такие стихи, с рифмой «поздравляем — желаем». Ясно, что подписывать это я не собиралась. Кто же проболтался? Я никому не говорила.
— Вот слушайте! Это я вчера сочинил. Называется «Любимая».
— Слушаю, — обреченно сказала я.
— Я к любимой ехал.
И не доехал.
Снова я к ней ехал.
Опять не доехал.
И я опять к ней поехал.
И опять не доехал.
Тут мне пришла в голову мысль, что «поздравляем-желаем» очень неплохая рифма. Виктор продекламировал и ждал моей реакции.
— Ты молодец, что пишешь стихи, — аккуратно начала я, продвигаясь к двери.
— Вам понравилось? — рывок, и дверь снова была перекрыта. — Хотите еще прочту?
— Я не настаиваю…
— Слушайте! Называется «Дом».
Я домой ехал.
И туда не доехал.
Потом я опять домой ехал.
И тоже не доехал.
Я еще раз домой ехал…
— Наконец доехал? — подсказала я, пытаясь добраться до двери.
— Не доехал!
— Бесподобно! — сделала я еще несколько осторожных шагов к двери. Торт манил и звал.
— Миля Николаевна! Так приятно поговорить с настоящим ценителем поэзии. Хотите, я прочту еще одно стихотворение? Называется «Магазин».
— Давай потом? — взмолилась я. — Мне надо на кафедру!
— Я с вами пойду и по дороге почитаю! — великодушно предложил Виктор Пушкин.
