Я не люблю идеальных героев. Я не люблю идеальных мужчин. Я не люблю глянцевую обложку с пустым содержанием; и не люблю золотистую обертку у шоколадных конфет, которые на вкус больше похожи на масло, чем на шоколад.
Наверное, я странная, но я не хочу вгонять себя в рамки. Я экспериментирую. Я пробую что–то новое. И, наверное, это становится традицией, но…
Я предлагаю Вам альтернативный финал этой истории.
ЭПИЛОГ
Май 2015
Я застыла на пороге кабинета с панорамными окнами и ковролином на полу. Впереди, у окна, стоит большой черный стол, а за ним, спиной ко мне и лицом к окну, восседает широкоплечий мужчина. Волосы у него темные, я бы даже сказала, почти черные, но, когда на них падает дневной свет, они отдают легким серебристым отблеском седины. Совсем чуть–чуть.
Кресло вместе с мужчиной, медленно поворачивается и на меня смотрит пара темно–карих глаз.
Я невольно сжимаю кулаки, понимая, что только что я видела этот момент. Как вспышка передо мной пролетели это собеседование, гостиничный номер, клуб «Палаццо», мой отпуск с Никитой в Швейцарии, свадьба Сергея и Бри, стеклянные глаза Даши на мертвом лице, Новогодняя ночь и первые дни января 2017, которые стали для меня последними.
– Присаживайтесь, – он кивает на кресло напротив себя, и бросает взгляд на меня, оглядывая снизу–вверх, – Вас не предупредили о дресс–коде?
Я до сих пор ощущаю вкус его поцелуев. Я знаю их.
Я знаю, что у него холодные руки.
Я чувствую снежинки и горячие слезы, падающие на мое лицо. В моих ушах стоит гул от выстрела, который… Должен был меня убить?
– Алиса? – спрашивает Саша, озабоченно всматриваясь в мое лицо, – С вами все в порядке?
Я видела, что он принес мне боль и отчаяние. Я ощутила горечь потери, забытой после смерти отца; и ощутила горечь предательства, ранее не познанного мной.
Я узнала любовь. Настоящую. Терпкую и опьяняющую, как вкус виски. Джека Дениэлса, это его любимый. Я знаю, что ему нравятся мои длинные волосы, но он будет любить меня разную – даже если я перекрашусь в оттенки всей радуги. Я видела, что он без ума от меня и ничего не может с этим поделать.
Я помню, как мы гуляли по парку, и пили кофе со сладким яблочным пирогом. Как мы целовались на моей кухне и ели жареную картошку. Как он появлялся со стаканчиком кофе посредине дня, каким–то неведомым чутьем зная, где я.
Я помню Женевское озеро и его спокойную гладь. Смятые простыни и Швейцарский холод. Запах бергамота и иланг–иланга, смешанный с запахом моего тела. Я помню каждое прикосновение и каждое слово. Я помню, как он шептал мне с идеальным прононсом:
