Спустя полчаса мы закончили с герметизацией ворот. Потом опустили закрепленный над воротами рулон прорезиненной ткани и с помощью брусков и строительного пистолета закрепили ее по проему ворот, а края прошли также пеногерметиком.
— Лучше перебдеть, — подмигнул мне Вовка, обильно покрывая пеной брусок на полу.
— Да уж…
— Ох! — спохватился Вовчик, — я же на ноуте не включил запись с камер.
— Ты больной.
— Я знаю, — ответил он и загромыхал берцами по лестнице в подвал.
А я почувствовал симптомы «медвежьей болезни», и решил пройти за шторку в углу гаража, где мы поставили компостирующий био-туалет… При нормальной жизни ни за чтобы не купил этот кусок умного пластика, шутка ли? Пятьдесят тысяч зараза стоит, но вопрос гигиены в нашей ситуации один из важнейших.
— … нихрена себе! — донеслось из подвала.
— Что там? — присел я рядом с Вовкой, пред полкой, которую он обозвал ЦП — Центральный пост, где расположилась фанерка, к которой прикрутили кнопки управления вентиляцией и освещением снаружи, ноутбук и газоанализатор.
— Здоровенный кусок прям за горизонт ушел, — ответил Вовка пялясь в экран.
Картинка там конечно была так себе, хоть камеры и имели инфракрасную подсветку, но толку от неё ночью почти никакого, хотя, периодически летящие с неба «подарочки» можно было разглядеть.
— О глянь, этот мутный вышел, — Вовка кликнул мышью и развернул окно камеры, что показывала дорогу у боксов.
Сосед стоял и курил, глядя в небо, потом достал телефон, безрезультатно потыкал кнопки, и выбросив бычок снова закрылся в гараже.
— Последний раз нормальным воздухом подышать выходил похоже, — прокомментировал Вовка и добавил, — ну что, через двадцать минут начнётся, если они все правильно посчитали.
— Да, — ответил я и завалился, снял куртку и завалился на свой топчан.
— Очкуешь? — посмотрел на меня Вовка.
— А ты нет?
— И я очкую… я даже знаешь чего подумал…
— Что?
— Может… может зря мы это все? Ну подумаешь, помучились бы минутку задыхаясь, зато потом свободны. Ведь самое страшное не то что мы вот-вот переживем, а то, что будет потом. Так может надо было наоборот, закатить прощальную вечеринку и помереть?
— Не Вов, не готов я помирать… что-то пожить хочется.
— Молодец! — неожиданно хлопнул меня по ноге Вовка и заулыбался, — это я твой настрой проверял.
— Блин Вов, ты вот притворяешься или реально больной? Сколько лет тебя знаю, все понять не могу.
— Да, выживальщик это диагноз… О, началось! — постучал он ногтем по индикатору, который показывал непонятные для меня значения.
