Жить Рифмоплёту осталось недолго. Даже по нашим мышиным меркам. Уже месяц лежит он на крыше почти без движения. Находит в себе силы подняться только дважды в день. Утром Рифмоплёт спускается на чердак, чтобы встретить Хозяйку, которая приносит ему молока. Вечером провожает солнце. Вот как сейчас. Надо признать, его чёрный силуэт, подсвеченный закатными лучами, смотрится величественно и грозно. Может, за это их люди ценят? За величие?
Когда солнце скрывается за лесом, а воздух делается чёрным, Рифмоплёт устало сворачивается клубком. Всё, кажется, спит.
Эх, мне бы его счастье. Впрочем, какое уж тут счастье. Из своего убежища я отлично чувствую запах скорой смерти.
— Эй, мышь. Подойди ближе, мышь.
Не спит, подлец.
Я, конечно, не отвечаю и не двигаюсь с места. Инструкции строго-настрого запрещают приближаться к Рифмоплёту, слушать его и особенно — вступать в разговор. Нельзя выдавать своё присутствие Объекту. Объекту! Так смешно формулировать умеет только Полухвост.
Но дело, конечно, не в инструкциях. Дело в Ушасте. Слишком хорошо я помню, во что превратился мой доверчивый друг после разговоров с котом. Безумие заразно. Нет уж: ни шага, ни слова.
— Не бойся, — говорит Рифмоплёт. — Я тебя не съем.
Смешно. Рифмоплёт не способен даже вылакать молоко, которое оставляет ему Хозяйка. Куда ему справиться со мной.
— Можешь не отвечать, мышь. Я слышу твои мысли. Ты напуган.
Три раза ха-ха. Мысли он слышит. Лапку не проведёшь такими фокусами. Лапка, кстати, это я и есть.
— Лапка? Приятно познакомиться, Лапка. Моё имя ты знаешь.
Ох ты ж, мышиный бог! И правда, слышит. Бежать, бежать отсюда! Но я только крепче прижимаюсь к кирпичу, на котором устроился. Я мышь, дитя Света. Меня не так-то просто напугать.
— Не дрожи, Лапка. Я тебя не обижу.
Не отвечать. Не думать. Тише мыши, кот на крыше, а котята ещё выше.
— Куда уж выше. Сам подумай. Некуда выше. Разве что — на небо. Впрочем, они это скоро устроят.
Они?
— Вы. Мыши.
Я понимаю, куда он клонит, и мысленно кручу хвостом у виска. Кот и вправду безумен. Мыши никогда не пойдут на такое.
Признаю: котята здорово меня нервируют. Да что там — нервируют. Будем честны. Я их ненавижу. У меня для этого поводов предостаточно, но главный, конечно, — Камышик.
Котята — милое слово, уютное. Оно про полосатые комочки шерсти, которые так забавно делают свои первые неуверенные шаги. Нашим полосатым комочкам — Снежинке и Мурзику — уже по пять месяцев. Между собой мы зовём их Убийцей и Палачом. Пять месяцев, только подумайте! Треть мышиной жизни. В таком возрасте всякий уважающий себя кот обязан знать и чтить Договор. Но нам достались какие-то дикари.
