Червоточинами плодовыми,
Как бы крапинами вся жизнь,
Все таскает и бьет ивовыми,
Хоть молись ты, перемолись.
Хоть как с бани отмытый, паренный,
Чуть коснись и прилипла грязь,
И опять ты душой ошпаренный,
И в исподнее хоть не влазь.
Чуть качни языком, покосятся,
Мол, на слух и не воспринять,
Со спины лишь смешок доносится,
Как же все это понимать?
Так и маемся, где по светлому,
Где впотьмах и сквозь бурелом,
И куда же податься бедному,
И что будет вообще потом?
Кто распишет дорожку длинную,
Что зовется в народе жизнь,
Как измерить ее аршинами,
Да и как ее изменить?
08.04.14.
