- Не надо никакого врача! – с испугу резко сажусь на кровать и тут же понимаю, что зря это сделала – голова вновь идёт кругом.
Медленно приземляюсь обратно на подушку. Так-то лучше.
- Извини, Китнисс, но я настаиваю, чтобы доктор тебя осмотрела, - хмурится Пит. – Я же вижу, что с тобой последнее время происходит что-то странное. Вчера утром тебя рвало. Может, это отравление или какая инфекция?
- Не надо никакого врача, - упрямо повторяю я.
- Китнисс, это не обсуждается!
Вот послал же Бог мне такого упрямого мужа!
- Ты же помнишь, какие осложнения в прошлый раз дал грипп. Я должен быть уверен, что ты не подхватила никакую инфекцию.
- Ещё как «подхватила», - ворчу про себя я, - сам же и «заразил».
Испытующе смотрю на мужа. У меня есть не так много времени до приезда доктора, чтобы, либо сказать ему новость о ребёнке самой, либо… это сделает врач.
В душе у меня всё же ещё остаётся крошечная толика сомнения: а вдруг, я всё-таки не беременна? Что, если это всего-навсего банальная задержка на фоне моего нестабильного эмоционального состояния, точнее - слишком большого желания иметь ребёнка? Мне так не хочется разочаровывать Пита. Но сказать про мои подозрения насчёт беременности по любому надо. Иначе он всё равно узнает об этом от доктора. Мне почему-то кажется, что это будет не совсем правильно.
- Пит, мне не нужен никакой врач. Мне кажется… Точнее, я почти уверена, что знаю, что со мной.
- Китнисс, прости, но пусть тебя лучше всё-таки осмотрит доктор. Если это инфекция, то…
- Это не инфекция. Это… ты, - краснея, бормочу я.
- Что я? – Пит с недоумением смотрит на меня.
- Это ты меня «заразил».
Пит явно в растерянности.
- Я не понимаю, Китнисс… О чём ты сейчас говоришь?
Собираюсь с духом, затем выдаю на одном дыхании.
- Я перестала пить отвар багряницы.
До Пита не сразу доходит смысл моих слов.
- Давно? – настороженно интересуется он, словно боясь услышать ответ.
Интересно, он будет на меня орать или нет? Собираюсь с духом…
- Почти два месяца назад. С твоего Дня рождения.
Осторожно смотрю на реакцию Пита. Мне кажется, моему мужу сейчас просто не хватит воздуха. До него медленно, но верно доходит, о чём я пытаюсь ему сказать.
- И…? – словно боясь спугнуть меня, не отваживаясь поверить в происходящее, осторожно спрашивает Пит.
И тут меня прорывает. Я реву, параллельно взахлёб выдавая опешившему мужу целую тираду своих переживаний. Всё, что у меня накопилось за эти два месяца на душе, и о чём я всё это время не решалась ему сказать.
