За понедельником проносятся вторник, среда, четверг…
…а месячных всё нет.
М-да… Похоже, недооценила я Пита. Недооценила.
***
Суббота. Сижу в задумчивости на кухне. Нервно жую мои любимые сырные булочки. Задержка примерно неделя. Но у меня и раньше бывали сбои в цикле. Так что пока выводы всё же делать рано.
- Китнисс, это уже седьмая, - с лёгким недоумением, говорит мне улыбающийся Пит, который завтракает напротив меня. – С тобой всё в порядке?
- А? Что? – я выныриваю из своей задумчивости и с изумлением смотрю на пустую тарелку из-под булочек.
Ничего себе! Это я что, умудрилась за раз их все съесть? Да тут же булочек дня на два было!
- То ли ещё будет! - с содроганием думаю я, философски дожёвывая последнюю. При этом опять напрочь забываю про мужа, который всё ещё с откровенным удивлением наблюдает за моим резко возросшим аппетитом.
Последнее время я вообще стала жутко рассеянная.
- Любимая, с тобой всё в порядке?
- Со мной? – я вспоминаю про Пита, нервно смеюсь, неуклюже пытаясь изобразить беззаботность. – Да! Конечно! Я просто это…
Слегка задумалась…
- О чём? Если не секрет? – продолжает выпытывать муж.
- Да так… О сущей ерунде! – беззаботно отмахиваюсь я, одновременно с этим судорожно соображая, сделал мне Пит уже ребёнка или нет, и как бы это поточнее проверить?
Я опять настолько ухожу в свои мысли, что не замечаю, как в задумчивости пододвигаю к себе сковородку с жаренным беконом (который никогда особо не жаловала) и начинаю уплетать его за обе щёки.
Всё же беременна или не беременна?
Поднимаю глаза и вновь ловлю на себе удивлённый взгляд мужа.
- Ну что ещё?! – возмущённо, с набитым беконом ртом, интересуюсь я.
- Да так, ничего, - смеётся Пит. – Просто я раньше не замечал, что ты у меня такая обжорка.
- Станешь тут обжоркой, если тебе, похоже, сразу двоих кормить приходится, - ворчу про себя я, при этом мило улыбаюсь в ответ мужу.
***
Пит уходит в пекарню. Я верчусь возле зеркала, пытаясь разглядеть свой живот. Глупое, конечно, занятие. Живот плоский. Если я даже и беременна, то срок максимум четыре недели. Ничего ещё не должно быть видно (разве что, последствия съеденных сырных булочек). За этим нелепым занятием меня и застаёт Пит, который вернулся домой, чтобы переодеться – умудрился в пекарне заляпать футболку маслом.
- Что это ты делаешь? – с лёгким недоумением интересуется он.
От неожиданности я подскакиваю. Торопливо опускаю рубашку на живот.
