- Ты уже обедал? – пытаюсь опередить вопрос Пита своим.
- Нет. Ждал тебя. И Хэймитча. Он грозился зайти к нам.
- Неужели вышел из запоя?
- Похоже на то. Подозреваю, выпивка закончилась.
Не о том мы сейчас говорим. Совсем не о том.
Слава Богу, меня спасает Хэймитч. Мрачный, недовольный, явно страдающий тяжёлым похмельем. Без предисловия здоровается за руку с Питом, мельком бросая мне:
- Привет, солнышко. Выпить что есть?
- Только чай.
- Сплошная проза жизни! – расстраивается Хэймитч. И тут же «радует». – Эффи грозилась в гости приехать. Требует, чтобы я свой дом к её приезду в порядок привёл. Ха! Не дождётся! Если ей так надо, пусть сама его драит!
Мы с Питом переглядываемся. Как бы не бурчал Хэймитч, заметно, что он уже успел изрядно соскучиться по Эффи. Впрочем, мы тоже. Кажется, у нас намечается неделя гостей.
Мы обедаем на кухне у нас дома. Сальная Сэй уже несколько недель как перестала приходить к нам с Питом, когда поняла, что я и сама справляюсь с хозяйством. Пит и Хэймитч едят суп, пока я кручусь у плиты, накладываю им второе.
- Я слышал, Гейл приехал? – как бы между прочем, интересуется Хэймитч.
- Чтоб ты подавился, - думаю про себя я, но вместо этого вежливо отвечаю, - да.
- Ты рад? – вопрос явно адресован не мне, а Питу.
- Очень, - не выдерживает, иронично хмыкает тот.
- Эй, ребята, вообще-то я тут! – не выдерживаю, взрываюсь я.
Хэймитч и Пит переводят взгляды на меня, смотрят с лёгким удивлением, словно с ними только что заговорило пустое место. Затем с куда большим интересом возвращаются к поеданию супа.
- Нервная она какая-то у тебя, - констатирует Хэймитч.
- Бывает.
Нет! Они явно надо мной издеваются!
- Между прочем, Гейл сказал, что приехал за мной! – в запале бросаю я.
Мне хочется посильнее задеть Пита. Утереть нос самодовольному Хэймитчу. Поэтому я слишком поздно понимаю, что зря я всё это сказала. Ой, как зря.
Пит в упор смотрит на меня. Затем молча встаёт из-за стола. Ставит тарелку в раковину.
- Спасибо. Я наелся. Извините, мне хлеб из печи достать надо.
Уходит, прихватив с собой свой фартук.
Стою посреди кухни и чувствую себя полной дурой. Нет. Гораздо хуже. Предательницей.
- Я тебе уже говорил, что хоть сто лет ты проживи… Хоть в лепёшку разбейся, но и тогда ты будешь недостойна этого парня? – буднично интересуется Хэймитч, отодвигая пустую тарелку супа и налегая на рагу, с удивлением отмечая. – М! Надо же! Солнышко! Оказывается, ты умеешь вполне съедобно готовить!
