Рудик… Тут мне припомнились гоголевские «Вечера на хуторе близ Диканьки», написанные от имени пасечника по имени Рудый Панько. Рудый – это значит рыжий. А Рудик? Тем более. И я сказал вслух:
– Рудик – это Рыжий.
– Точно! – подхватил Алешка. – Я его знаю! Он вроде как иностранец, а иногда вроде как русский. Говорит с акцентом, а ругается по-нашему.
– Может, еще скажешь как? – рассердилась мама.
– Что ты! – Опять голубоглазая наивность. – Я таких слов и не знаю!
– А что ты еще не знаешь? – спросил папа. – Про этого Рудика.
– Ну, он там, в музее, все причмокивал на картины Славского. И еще они там о чем-то шептались.
– Ты, конечно, не подслушивал?
– Что ты, пап! Конечно нет. Я случайно услышал. Одним ухом.
– Вот этим? – Папа взял его за ухо.
– Нет, левым. Он говорил Славскому, что у него все готово. Что даже готова такая бумага, что картины Славского художественной ценности не имеют и таможня даст добро. Еще он хвалился, что у него все схвачено, везде свои люди. А на таможне у него этот… забыл фамилию. Речная такая. – Алешка нахмурился, вспоминая.
– Волгин! – сразу подсказал я.
– Сам ты Волгин!
– Ленский, Онегин? – мне школа вспомнилась.
– Сам ты Онегин Ленский!
– Донской? – предположил папа.
Завтрак остывал на сковороде, а над ней клубились речные фамилии.
– Печорин? Невский…
– Островский, – сказала мама.
– Это здесь при чем? – удивился папа.
– А что? Очень речная фамилия. На реке, что ли, островов не бывает?
– Камский! Московский! Рыбаков!
– Вспомнил! – Алешка шлепнул себя ладошкой в лоб. – Воробьев!
Настала тишина.
А потом папа как-то неуверенно проговорил:
– Действительно, очень речная фамилия. А почему бы и нет? Значит, Воробьев, говоришь? Это точно, Алексей? – И папа, взяв свой мобильник, вышел на крыльцо.
Мама задумчиво уставилась на сковородку и время от времени недоуменно поднимала плечи. А я прямо Лешку спросил:
– При чем здесь Воробьев? Речная фамилия…
– А я, Дим, вспомнил, – безмятежно объяснил Алешка, – как мы в детстве с папой на речку ходили. И там по берегу воробьи прыгали.
Лешкина логика! Это покруче маминого Островского! Да, тетя Зина права, когда говорит: «С вами, Оболенские, со скуки не помрешь. Скорее всего от смеха».
– А что за картины у Славского? – спросил папа, когда вернулся.
– Классная фишка! Но фигня.
– Переведи, – попросила мама.
– Я лучше нарисую.
Папа протянул ему свою записную книжку. Алешка живо в ней что-то накарябал.
– Здорово! – сказал папа. – Это ветряная мельница. После нападения на нее Дон Кихота.
