— Не развалюсь… — я прошёл в конец вагона и, прислонившись к двери, закрыл глаза, вслушиваясь в шум, от которого давно успел отвыкнуть. Тело продолжало болеть.
— Уверен? Внешность себе подправил, молодец. А что будешь делать с внутренними органами? Ты хоть понимаешь, что сейчас у тебя там каша? Хорошо, тебе нужно было идти тогда, но сейчас ты можешь позволить телу расслабиться. Человек и секунды бы не протянул.
— Ты правильно сказала — человек. Я давно потерял право так себя назвать. Хотя ты права: многое во мне осталось от смертного племени. Успокойся. К тому же, тот мужчина собирается выходить по собственной воле. Подойдём поближе.
После того, как я сел, настроив сознание на то, чтобы не пропустить переход, сразу же уснул, разрешив организму самому себя залечивать так, как он считает нужным. Бездна невесомой тенью устроилась у меня на коленях и рисовала на рваной рубашке тонким пальчиком изломанные узоры.
Когда‑то я уже пережил нечто похожее на это падение, даже несмотря на то, что тогда был обычным человеком. Всё пройдёт… Спасибо мироздание, я понял, что стал такой тварью тварь, которая не сдохнет никогда. Такому как мне, не место в чёртогах тихой госпожи, и недоступен покой, а значит, придётся гнить здесь.
Так что никуда игрушка — Серег не денется, ни от Бездны, ни от творца…
Перешел на Третьяковскую, бессмысленно переставляя ноги в толпе уставших граждан. На меня не обращали внимания. В вагоне, как ни странно, место отыскалось сразу. Наверное, потому, что между сидящих тёток отрезок пустого сиденья был слишком маленьким — как раз для меня, худого, дефективного паренька. Тело почти восстановилось, только хромота никак не хотела исчезать — видимо, повреждение ноги оказалось слишком серьезным.
Я ушел в воспоминания, прокручивал в голове кадры, замедляя время и анализируя своё поведение, фразы и слова. Бездна, снова устроившись на коленях, прижалась к моей груди и тихо мурлыкала вытащенную из моих воспоминаний песню, которую я некогда услышал в трактире славной столицы, когда ещё был спасителем — весёлым пареньком, живущим одним днём.
— Я никак не пойму, почему же я жив.
По осколкам иду — без мечты, без души.
Кто тут прав, кто не прав? Как найти мне ответ?
За спиной только прах, горький пепел побед…
Кто назначил, скажи, эту цену сполна?
Как мне жить без души? Как сгореть не дотла?
Как пройти эту грань? Как мне снова понять
Эту боль? Эту дань снова миру отдать?
— Замолчи, — просьба для пассажиров осталась неслышной. — Зачем? Я сам не помнил этой песни, пока ты не выдернула ее… Что ты хочешь этим сказать?
