Дохожу до знакомых ворот, вижу — ведра у крыльца нет. Значит, все спокойно, можно входить.
Миную сенцы, распахиваю дверь и… превращаюсь в соляной столб. В комнате полно полиции. Обыск!
Все уставились на меня. Городовые — знакомые все лица! — оцепенели: видно, не успели еще позабыть, как боевики ведут себя в таких переделках.
Наши девушки тоже стоят бледные. После они признавались: боялись, что я тотчас открою стрельбу. Вскипает злость: «Какого черта не выставили ведро?!» И сразу мысль: «Что делать? Сразу уходить — поймут, что бегство». А с полицейскими — как со злыми собаками: бежать от них нельзя — покусают.
Спокойно обращаюсь к хозяйке:
— Здравствуйте, мадам, — к тому времени я уже вполне овладел «политесом». — Вы обещали мой заказ приготовить к пяти часам.
Стеша успела прийти в себя, тоже спокойно отвечает:
— Извините, сударь. Видите, у нас гости, — и кивает на пристава Бамбурова. — Прошу вас, зайдите завтра утром.
— Хорошо, — говорю. — До свидания. — Поворачиваюсь как ни в чем не бывало и не торопясь шагаю к выходу, а сам так стискиваю в кармане рукоятку револьвера, что даже пальцы немеют.
Спиной ощущаю взгляды полицейских. А вдруг бабахнут прямо в затылок?
Нет, не посмели.
Прохожу ворота. Вижу, стоят городовой и и шпик — «гороховое пальто». Остановят? Нет, пропустили! Но тишком пошли следом.
Голова работает четко. Куда идти — к центру, где полно народу? Но там и полицейских постов более чем достаточно, вместе с оравой «чистой публики» им будет легче меня задержать. Решаю: идти до Пушкинской улицы, по ней к заводу Бернштейна, а оттуда в большой рабочий поселок на берегу Белой. Скроюсь там среди рабочих.
Покосился назад. На почтительном расстоянии за мной следует уже солидная кучка преследователей.
Ступаю вразвалочку, не подаю вида, что замечаю их. Сворачиваю на Пушкинскую. На улице толпа — идут с работы и на работу. Вот уже я миновал целый квартал, вот дошел до завода. Скоро овраги, и тогда — ищи ветра в поле!
Полицейских набрался целый отряд. Начинают заливаться их свистки. Приближаются. Что за дьявол, почему мне не удается затеряться среди массы так же, как я, одетых людей? Чуть не хлопаю себя по лбу: «Вот дурак! У меня же особая примета: цветной пакет! Ленточка! Словно маяк для фараонов!»
Кажется, дело швах. Придется все-таки отстреливаться.
Оборачиваюсь и со злостью со всего размаха швыряю злополучные булки в сторону преследователей. И…
— Ложись! — диким голосом вопит кто-то из полицейских. — Бомба!..
