Я прячу ноги теперь от пыли,
И руки прячу я от лучей,
И не брожу там, где мы бродили,
Когда колышется суховей.
А было:
Бегал по ранним росам,
Босой, как наши мальчишки все, —
По взгорьям утренним и откосам,
Где каждый стебель сверкал в росе.
Я рос, по росам ступая этим,
Они искрились:
— Иди вперед!
Я, может, стал потому поэтом,
Что верил: силу роса дает.
Потом учился, шагал планетой,
Парил в заоблачной тишине,
Но часто думал я до рассвета,
Что не хватает чего-то мне.
И сердце выплеснуло тревогу —
Мне с каждым годом все тяжелей,
А не хватает совсем немного,
Мне не хватает росы полей.
