— Допустим, — снова сказал широкоплечий, — чего же тогда машины не остановились?
— Превосходный вопрос, — обрадовался профессор и, подняв палец, продолжал: — Разве можно сравнивать тупые железяки с биологическими объектами! Если крысы — порождение и конечный продукт эволюции, длившейся миллионы лет, то машины — это незаконнорожденные исчадия движка и телеги, ублюдочные порождения человеческой лени и бензина! Пока они все не истребят друг друга, не успокоятся! Потому-то двум машинам на любом шоссе не разъехаться, теперь уже за сотни метров перекидывается эпидемия, и двум машинам становится тесно на таком расстоянии. И так будет!
— Аминь! — проникновенно заключил старик. Мотор автобуса натужно зарычал, машина, огибая скалу, шла на подъем.
— Ну и…! — сказал водитель и выругался. — Никогда я этот поворот не любил!
Сидящий рядом с ним широкоплечий, побледнев, уставился в ветровое стекло, а старик приподнялся с места и с идиотским ликованием воскликнул:
— Вот и съездили за хлебушком!
Зденек Вольный{*}.
Огонь из чистого золота{5}
(перевод А. Першина)
И наступила неестественная, звенящая тишина. Потом по телу разлилось тепло: напряжение отпустило. Радость заполняла тесную кабину модуля, стремилась выплеснуться, словно гейзер целебного источника.
«Жаль, что у человека нет крыльев», — подумал Миллер, слегка поднимаясь в кресле специальной конструкции, частично гасящей перегрузки при космических полетах.
— Наклон семь градусов, — объявил пилот.
— Мне всегда везло на семерки, — ответил капитан. — Годится.
— Результаты анализа атмосферы практически совпадают с теми, что мы получили на орбите, — докладывал пилот. — Чудеса, ни следа двуокиси серы, хлороводорода…
— А города или промышленные агломераты ты не видишь? — засмеялся Миллер.
— Пока ничего не вижу, — пожал плечами пилот. — Только бесконечный лес — от полюса до полюса.
— Ты уверен, что это лес? — Капитан поудобнее устроился в кресле.
Пилот метнул на него взгляд, и, словно пристыженный, капитан тихонько вздохнул, не желая спорить с собеседником.
— А что ж это, по-твоему?
— Скорее всего, лес.
— Не делай из меня дурака… — приготовился защищаться пилот.
Миллер уставился в потолок; глаза у него голубые, как здешнее небо.
— Не понимаешь ты меня, — сказал он.
— Те, что летали сюда до нас, сели, как и мы, да и видели то же. А потом, видно, допустили какую-то ошибку в расчетах. Если мы повторим ошибку, нас постигнет их судьба.
— Каков процент кислорода в здешней атмосфере? — спросил Миллер после минуты напряженной тишины. — Двадцать семь?
