Армия вновь началась с встречающего при всём параде взводного на этаже. Нашего: Здравия желаю! Никак нет! Разрешите идти? Первые же дни после каникул вывели всех на плац. И вновь зычная команда подполковника ставит всех в строй.
— Курс, построится. Шагом марш! Отставить. Всем на исходную. Забыли, разленились, бардак. Смирно! Разговорчики в строю. Напра-во. Шаг-ом марш!
И мы маршируем тяня носок и прижимая руки по швам.
— И раз, — звучит команда. Наши головы в едином порыве повёрнуты на право. Мы идём собрав дыхание в груди.
— И два. — Выдох, отмашка рук и взгляд упирается в затылок идущего.
— Ну это ещё куда ни шло. — Улыбается подполковник.
Ничего себе «куда ни шло» у меня наверняка отвалилась подошва. Но куда деваться, армия без строевой не армия.
Потихоньку зима к нашему неописуемому счастью сошла на нет, уступив место солнышку и первым жёлтеньким, глазастеньким цветам. Нет, вы нас неправильно поняли, мы не против зимы вообще. Мы против фасонов бушлатов неопределённого размера, ловко делавших из нас мешки с мукой или камуфлированные подушки. Такие себе колобки на тонких ножках. Но зима выявилась не такой уж и длинной.
Весна! День заметно прибавился. Днём солнышко пробивает лучами снег, а из-под него на асфальт текут блестящие юркие ручейки. Автобусы, витрины и даже окна нашего общежития улыбаются нам чисто вымытыми стёклами. Город, как и мы несчастные, рад весне, ему надоела накопившаяся за зиму грязь и тяжесть. С каждым днём тепло набирает обороты. И вот уже весна, разбежавшись во всю прыть, бьёт мягкими жёлтыми котиками по мозгам. Флаг ей в руки, но весной, не дав вздохнуть полной грудью, нас стали мучить физической нагрузкой. Это было нечто. За зиму все расслабились и отъелись. И вдруг на тебе приплыли. Бег. Кошмар. Когда мы вечером прикидывали, как побежим первый круг, второй… Натка отвернулась и всхлипнула.
— Ты чего? — затормошила её Вика.
— Я так далеко, как вы не заглядываю, умру на первом полукруге.
Маринка с Викой прыснулись, а мы с Ленкой переглянулись. «Что-то надо делать?»
— Так, пятьсот метров побежишь. Не моргай, взводный на чеку, в крайнем случаи дотащит тебя до финиша. А километр… э-э-э… справку возьмём.
— Какую? — простонала Натка.
— От медиков, что ты больна. Взводный проглотит, и рад ещё будет, что не тащиться за тобой километр с аптечкой и носилками. Только чтоб все остальные были в полной боевой готовности.
— А что если нет…
— Вспылит и может выгнать всех.
